[nick]Фрэнк Уолш[/nick][status]шериф от бога[/status][icon]http://s5.uploads.ru/5fr0m.jpg[/icon]
Стоит теплый сентябрь, так что, вроде бы, ничего необычного в том, что многие жители на улице - кто стрижет вялый газон, кто копается в клумбе, все эти умиротворенные дела умиротворенного городка, но Фрэнку все равно кажется, что сегодня на его появление здесь реагируют как-то по особенному, а когда он паркуется на подъездной дорожке дома Руты, из-за забора соседнего участка появляется голова миссис Филлипс в яркой косынке.
Фрэнк кивает ей, но она не отвечает на приветствие - торопливо прячется за забором, как будто он застал ее за чем-то постыдным.
Сегодня все эти взгляды особенно царапают - к тому моменту, как он второй раз вернулся в участок, уже со всей командой и даже двумя агентами из Эвансвилля, их встречала уже собравшаяся на тротуаре толпа. Люди хотели знать, правда ли, что шериф Уолш пристрелил безобидного хиппаря - и у Фрэнка не было ни ответов, ни объяснений, кроме короткого "без комментариев", еще сильнее взбудоражившего горожан, каждый из которых будто сразу же почувствовал себя в эпизоде "ФБР" или другого шоу со стрельбой и злыми полицейскими.
- Не так чтобы хорошо, но лучше, чем я думал - в город зачем-то пожаловали спецы из Эвансвилля, куда отвезли тело Лори, так что, можно сказать, я передал дело в надежные руки, - мрачно отвечает Фрэнк. - И сразу же получил отстранение, причем на глазах половины города. Слухи здесь распространяются со скоростью лесного пожара.
Он договаривает, подходя ближе и снимая бликующие солнцезащитные очки - и только теперь замечая надпись, крупную, отлично читаемую. Совсем недавно, наверное, горящую будто семафор и видную даже с дороги.
- Я предупреждал, - кивает он на надпись, оглядывается - голова миссис Филлипс вновь скрывается за забором.
Фрэнк садится на крыльцо рядом с Рутой, вытаскивает из нагрудного кармана рубашки - уже не форменной, он переоделся прямо в участке, оставив мятую и потную, заляпанную брызгами мозгов и крови Фила Коллинза форму в своем открытом шкафчике - пачку сигарет, неторопливо выбивает одну.
- К тебе, наверное, за показаниями заедут ребята - Клифф или Джим, ты их видела в участке вчера... Сможешь заодно подать заявление - вандализм и хулиганство, пусть почешут жопу... Извини. Ничего, что я на ты? - он закуривает, вдумчиво, так же неторопливо - чем занять оставшийся день, Фрэнк, живущий работой, не представляет. О дальнейших днях - а его предупредили, что даже в самых благоприятных обстоятельствах разбирательство займет не меньше пары недель - он даже думать не хочет.

[nick]Фрэнк Уолш[/nick][status]шериф от бога[/status][icon]http://s5.uploads.ru/5fr0m.jpg[/icon]
- Зачастили, - соглашается Фрэнк, выдыхая дым в сторону.
Его беспокоит не это - не то, что они зачастили, а то, что, кажется, кружатся вокруг Хокинса, вообще не отъезжая далеко. В субботу они прибыли еще утром, но Фрэнк тогда не удивился: решил, им сообщили из службы коронера. Сегодня поверить, что эти ребята проезжали мимо и заскочили, чтобы узнать, как дела у их коллег в Хокинсе, верилось намного хуже.

Рута, кажется, не понимает, что только они трое видели то, во что превратился Фил Коллинз, и Фрэнк пожимает плечами:
- Ага, рад, что ты так думаешь, только для всех остальных - для всех, кроме нас троих, - это вовсе не тварь. Это труп Фила Коллинза, местного тихого дурачка, которого я пристрелил как бешеного енота. Пределы допустимой самообороны - вот как это называется, и значка лишают и за меньшее.
Он затягивается и снова выпускает дым.
- Но это фигня. Ей-богу, после всего, что я видел и слышал сегодня, и еще твоего кота, отстранение, с последующим увольнением или без, кажется мне не главной моей проблемой, и не главной проблемой Хокинса.
Фрэнк еще раз кидает взгляд на забор и яркая косынка миссис Филлипс опять скрывается из вида.
- Так что я в деле. У меня все равно выдалось свободное время, а это все еще мой город. Могу покрасить тебе дверь, если найдешь немного краски - а еще с удовольствием послушаю полную версию начавшейся в пятницу истории - подозреваю, что я тоже знаю только урезанную версию, - докуривая, Фрэнк тушит окурок в сухой земле возле крыльца и щелчком пальца отправляет его в полуоткрытый мусорный бак на границе двух участков.

[nick]Фрэнк Уолш[/nick][status]шериф от бога[/status][icon]http://s5.uploads.ru/5fr0m.jpg[/icon]
Лучше, конечно, если дверь ей закрасит он, а не Ковальски, думает Фрэнк, чувствуя взгляды соседей - и так понятно, что хокинсовские столпы добродетели не спустят Руте ни единой ошибки. Впрочем, эта не та тема, которой он хочет касаться - это личное дело Руты, и хотя он считает, что она затеяла игру, в которой пострадают все участники, лезть к ней с этой ерундой как-то глупо, особенно на фоне происходящего. Пацан влюблен по уши, такое бывает - Фрэнку ли не знать, но время лечит и не такое, правда, для этого именно Руте придется указать пацану на дверь, а она, кажется, не собирается этого делать.
Впрочем, это все еще не главная забота, напоминает себе Фрэнк, разводя краску в низком подоне растворителем.
Аромат сжигаемой сухой травы и ыпечки с корицей по соседству быстро уступает едкости краски. Фрэнк проходится мокрым валиком по двери, удаля остатки чистящего средства, затем поджидает, пока дверь подсохнет.
Рута устраивается на крыльце - судя по виду, ей совершенно наплевать на то, что ее дверь была разукрашена. Фрэнк подозревает, что это всего лишь защитный механизм, просто маска, но стоит признать, если и маска, сидит она на ней совершенно естественно. И это, конечно, ее очередная ошибка - она только разозлит тех, кто испортил ей дверь. Это было просто предупреждение, практически детская выходка - и ожидалось, что она спрячется за изуродованной дверью, зашторит окна, подтверждая свою вину, но не станет так вызывающе вести себя. Не станет сидеть на солнце с чашкой кофе, позволяя любому желающему удостовериться, что она не прячется и не изнывает под гнетом стыда.

Цвет чуть светлее, чем требуется, и Фрэнку приходится постараться - одного слоя явно мало, под ним проглядывает блекло-красный, так что он дает первому слою подсохнуть, тоже садится на ступеньку и принимает вторую чашку крепкого кофе.
Вот уже сохнет и второй слой, пустые чашки стоят рядом, Фрэнк опять закуривает, подозревая, что ему понадобится немало времени, чтобы уложить это все в своей голове.
И немало пива - потому что на трезвую голову он к таким подвигам уж точно не готов, а придерживаться трезвого образа жизни ему вроде как больше нет необходимости.
- Так значит, Боба Марча ты сегодня не видела? - Фрэнк возвращается от своей машины, неся в в руке палетку пива - шесть жестянок, призывно постукивающих друг об друга. - Не возражаешь? Раз уж у меня отпуск, я хочу выжать из него все плюсы до единого - может, даже устрою драку в баре у Чака, почему нет. Полгорода все равно с сегодняшнего дня убеждено, что я маньяк.
Фрэнк ставит пиво рядом с пустыми чашками, придирчиво разглядывает дверь - надпись больше не проглядывает через краску.
Открывает первую банку, выкидывая окурок.
- Кстати, телефонная будка не из города. Если честно, она вообще ничья. Нет стандартных номерных знаков, нет отметок инвентаризации. Не знаю, что меня удивляет больше - то, что она просто появилась посреди леса, или то, что появилась неизвестно откуда. Не русские же ее притащили.

[nick]Фрэнк Уолш[/nick][status]шериф от бога[/status][icon]http://s5.uploads.ru/5fr0m.jpg[/icon]
Он фыркает в свое пиво на ее слова о драках в баре.
Она смешная, эта учительница - и совсем не формата Хокинса. Что она вообще тут забыла, хотелось бы знать Фрэнку, но, наверное, это вопрос не для сегодня - или, по крайней мере, не для одной банки пива.
Впрочем, смеяться ему быстро перестает хотеться.
- Заявление о пропаже? - Фрэнк хмурится, отпивая пиво - в багажнике оно сохранило прохладу, это кстати. - Я все утро был в разъездах - отвозил твоего кота в лабораторию Бедфорда, там толковый ветеринар, мой давний знакомый, потом сразу же поехал за тобой - а дальше уже просто не было ни минуты, чтобы разобраться с текучкой, но, думаю, если бы у нас пропал еще один подросток, Джим сообщил бы мне еще по рации...
Фрэнк провожает школьный автобус внимательным взглядом, как будто хочет разглядеть за мутными бликующим окнами лицо Боба Марча.
- Хочешь заглянуть к Марчам? - уточняет он, допивая свою банку, когда полупустой автобус заворачивает за угол - его маршрут построен таким образом, чтобы охватить даже самые отдаленные от школы улицы, и все равно вряд ли развоз учеников занимает больше получаса
У Марчей только одна тачка - мицубиши Энди Марча, отца Боба, так что если они хотят повидаться с ним, то самое время тправляться в путь: Боб должен вот-вот вернуться из школы.
- Тогда давай пройдемся и просто постучим. Пацан, конечно, удивится, но так ли это важно - скажу, что хочу кое-что уточнить насчет его показаний о ночи пропажи Лоры, а там сориентируемся.

Они стучат на крыльце дома Марчей так долго, что Фрэнк уже начинает подозревать, что с Бобом в самом деле что-то случилось на пустыре, на котором его видела Рута и Ковальски. Энди наверняка еще в своем магазине, и Фрэнк думает, что тот мог утром и не заметить, что сына нет дома - а потому еще нет заявления о пропаже. Может, Энди вечером вернется домой - и только тогда поймет, что с сыном что-то случилось, и эта мысль подстегивает Фрэнка, и он примается стучать еще сильнее, еще громче.
Когда дверь неожиданно распахивается, его кулак проваливается в пустоту.
Фрэнк оторопело смотрит на бледного Боба Марча, придерживающего спадающее на манер римской тоги полотенце вокруг пояса.
- Мисс Лесли? - мутный взгляд Боба едва проясняется. - Шериф Уолш?
У него так себе вид - волосы липнут к покрытому испариной лбу, на щеках проступают два ярко-красны пятна.
- Мне, наверное, нужно одеться, - бормочет Боб, разворачиваясь, чтобы отойти от двери, отпускает ручку и тяжело валится на пол.
- Вот черт! - Фрэнк торопливо наклоняется, поймав пацана в паре дюйов от пола, чтобы тот не расквасил себе нос, и удивленно замечает. - Он горячий, будто только что с солнца...
Зато в доме, напротив, прохладно - кондиционер, заказанный Энди Марчем в телемагазине, работает на полную мощь, охлаждая гостиную.
Фрэнк оттаскивает Боба на диван, двмя пальцами раскрывает ему один глаз, второй - зрачки узкие, радужка закатилась под самое веко. Обкурился?
- Да у него жар!
Несмотря на то, что Боб Марч никуда не пропал, он явно далеко от того, чтобы чувствовать себя нормально.

[nick]Фрэнк Уолш[/nick][status]шериф от бога[/status][icon]http://s5.uploads.ru/5fr0m.jpg[/icon]
- Сейчас, сейчас...
Пока Рута выскакивает из гостиной в поисках ванной, Фрэнк ищет телефон - тот предсказуемо в кухне, на стене, ярко-желтый, как сырой желток. Снимает трубку, вытягивая туго скрученный провод на максимальную длину, чтобы видеть Боба, лежащего на диване. Его рука безвольно свалилась, костяшки касаются ковролина - Фрэнк щурится, надеясь разглядеть, дышит ли мальчишка...
От работающего на полную мощность кондиционера - дом Марчей, наверное, один из немногих в Хокинсе, которые могут похвастаться этой махиной - прохладно даже в кухне, несмотря на солнце, заливающее линолеум и остатки одинокого завтрака: грязную сковороду, пустую чашку с остатками кофе.
Эта едва ли не нарочитая нормальность режет глаза, Фрэнк отворачивается - и только теперь понимает, что не слышит гудка. Когда он хватался за телефон, что-то в глубине его сознания сопротивлялось этому - ему стыдно признавать это даже перед самим собой, но он боялся: боялся вновь услышать тот рыдающий голос Лоры Гриффин, который слышал в лесу, но реальность оказывается куда хуже: он не слышит ничего.
В трубке мертвая тишина - а когда Фрэнк несколько раз нажимает на рычаг, ему кажется, что он слышит что-то другое: тихое-тихое гудение, как будто он стоит рядом с линией высоковольтной передачи.

Он все еще бьет по рычагам, надеясь дождаться гудка, когда на кухне показывается Рута- торпливо обшаривает шкафчики, находит растворимый аспирин... Фрэнк бросает бесполезную трубку, рывком распахивает холодильник - морозильное отделение забито заморозкой из супермаркета, полуфабрикатами. Это и не удивительно: Фрэнк живет один, его холодильник выглядит внутри так же. Он вытаскивает несколько покрытых инеем упаковок, обматывает их кухонными полотенцами, выходя за Рутой в гостиную чуть позже...
Черные мотыльки кружат над головой Руты, облепляют ее поднятые руки - она вкрикивает, не то от неожиданности, не то от страха. Фрэнк роняет контейнеры с замороженной едой, размахивает плотенцем, отгоняя мотыльков - они поднимаются к потолку, кружась по спирали, держатся над Бобом...
- Я не смог дозвониться в скорую - никуда не смог: телефон неисправен, - говорит он, оттягивая Руту за руку подальше из-под вихря. - Да что за херня творится с телефонами...
Боб вскидывается на диване - его глаза широко распахнуты, рот разинут: Фрэнк готов поклясться, что слышит тоже тихое монотонное гудение.
Дневной свет за зашторенными окнами вдруг сереет, истлевает, будто наступили поздние сумерки - и становится еще холоднее. С каждым выдохом изо рта Фрэнка вырываются клубы пара, мотыльки черным пеплом опадают из-под потолка, оседают у них в волосах, на плечах, на запрокинутом лице Боба, попадают ему в рот.
Фрэнк подхватывает с ковролина упаковки с полуфабрикатами, подходит к дивану, вытягивая руку, но еще даже не дотронувшись, понимает: Боб стал еще горячее.
- Нам нужно отвезти его в больницу, он же просто умрет - сердце не выдержит или что-то другое: он буквально пылает. Побудешь с ним, пока я сбегаю за тачкой?
Он не хотел садиться за руль после двух банок пива, они пришли сюда пешком, но теперь угроза штрафа за нетрезвое вождение кажется Фрэнку меньшей из возможных проблем - больше того, на этом постепенно усиливающемся холоде он уверен, что уже протрезвел.

[nick]Фрэнк Уолш[/nick][status]шериф от бога[/status][icon]http://s5.uploads.ru/5fr0m.jpg[/icon]
Он распахивает дверь на улицу и застывает от удивления - вся улица, на которой стоит дом Марчей, залита белесым туманом, да таким густым, что не видать даже дороги, даже забора, огораживающего Марчей от соседей на три стороны.
Фрэнк держится за ручку двери, пытаясь подавить в себе внезапно вспыхнувший страх того, что, стоит ему сойти с крыльца и хотя бы на десяток шагов углубиться в этот туман, как он немедленно заблудится в нем, и Рута будто чувствует это, останавливает его на пороге, заставляя захлопнуть дверь.
Шериф пробегает мимо окон гостиной, отводя шторы - за каждым та же молочно-белая пленка, и ему кажется, в самом деле кажется, что туман пульсирует, будто живой, чего, конечно же, быть не может - туман не может быть живым, это просто туман, просто погодное явление.
- Вряд ли - Энди уехал на своем внедорожнике в магазин, я видел его утром, а у Боба нет тачки, иначе мое управление выдавало бы ему регистрацию и я бы знал, - Фрэнк опять на крыльце, опять открыл дверь и разглядывает три ступеньки крыльца и пару футов дорожки, которую затем будто сжирает туман.
Вот сейчас ему не хватает своего револьвера - служебного револьвера, который он оставил в участке.
Ни значка, ни формы - только револьвера.
Значит ли это, что он испуган? Пожалуй, да.
Значит ли это, что он готов драться? Совершенно точно да.

Когда Боб начинает говорить, Фрэнк едва не вздрагивает - поворачивается к пацану и сразу же понимает, что пацану вовсе не лучше.
Хуже - возможно, но точно не лучше.
Туман пожирает оставшиеся до крыльца футы, наползает на нижнюю ступеньку - Фрэнк рефлекторно дергает рукой, но на нем нет кобуры, он не вооружен, а мальчику все хуже.
- Попробуй обложить ему голову замороженной жратвой и привяжи полотенцем - у него же мозги вот-вот закипят, - говорит Фрэнк. В гостиной холодно, будто они на Северном полюсе - дыхание вырывается изо рта облачками пара, прядь волос Руты, свалившаяся на щеку, покрылась инеем, но даже в паре шагов от Боба ощущается, какой он горячий, будто печка.
Это чертовски ненормально - это самое ненормальное, самое странное, с чем Фрэнк когда либо сталкивался, и он даже не читал ни о чем подобном.
- Давай, нам пройти два квартала - здесь сидеть бессмысленно, парень просто умрет у нас на руках, - это все еще его город, и Боб Марч - мальчик, который нуждается в помощи. Он, Фрэнк, может быть в отставке, которая, вполне возможно, окажется бессрочной, а Рута скомпрометирована в глазах кого-то вроде миссис Филлипс, но они все еще полицейский и учительница.
Фрэнк вытягивает из-под Боба плед, вымачивает его в раковине на кухне в холодной воде - такой холодной, что у него пальцы ноют - и оборачивает в этот плед Боба. Если ему не кажется, то от прикосновения мокрой ткани к коже мальчика вверх поднимается пар, плед покрывается тонкой корочкой инея.
Фрэнк поднимает Боба на ноги, закидывает его руку к себе на плечо - но тот не может стоять, даже просто держаться на ногах не может, и Руте приходится подхватить его с другой стороны.
От тела Боба даже через мокрый плед идет жар - такой жар, как будто Фрэнк прижимается к батарее.
- Два квартала, - напоминает Фрэнк. - Мы не заблудимся. Я вырос здесь, знаю этот город как собственные пять пальцев.
Вопросом, удастся ли им потом добраться до больницы в соседнем городе, Фрэнк не задается - если на шоссе такой же туман, это будет просто самоубийством, но если и так, если туман повсюду в этой части штата, то они смогут добраться хотя бы до полицейского участка: там есть аптечка и кое-что для оказания первой помощи.
Но самое главное - там револьвер, тяжесть которого на бедре Фрэнка успокоит.

[nick]Фрэнк Уолш[/nick][status]шериф от бога[/status][icon]http://s5.uploads.ru/5fr0m.jpg[/icon]
- Туда, - Фрэнк обхватывает Боба за пояс, тащит прямо в туман - под ботинками асфальт, но ему все равно кажется, что они плывут в этом тумане, не касаясь подошвами земли, настолько он плотный, настолько какой-то... чуждый.
Боб стонет, и Фрэнк рад - малодушно рад, потому что, видит бог, услышь он опять этот механический голос, обещающий им всем смерть, его решимость пройти сквозь этот туман изрядно поколебалась бы... Да что там, он, наверное, вернулся бы в дом Марчей, бегом бы вернулся, таща за собой Руту и Боба, а там запер бы двери и зашторил окна... Если бы нашел дорогу назад.
Уолш закрывает глаза: все равно в тумане мало что разобрать, белесая пелена только дезориентирует. Так, стандартного размера участок Марчей, сейчас свернуть направо, будет бордюр - носки его ботинок сигнализируют, что бордюр на месте. Босые ноги Боба, которого Фрэнк и Рута волочат между собой, издают тихое шуршание, касаясь асфальта - они уже на проезжей части. Боже, думает Фрэнк, сегодня как никогда близкий к тому, чтобы уверовать, не пошли нам на этой дороге автомобиля.
Клаксон он тоже слышит - останавливается, как будто в этом тумане можно что-то увидеть.
- Тише, - произносит быстрее, чем успевает удержать в себе эту просьбу - и тут же стыдиться ее - но поверх этого наползает нежелание шуметь. Потому что кто знает, кто... что может откликнуться.
Голос Руты в тумане звучит тускло, приглушенно, как будто она находится в другой комнате или доносится из телефонной трубки, но когда появляется Ковальски, Фрэнк даже рад: Ковальски тоже в этом участвует, Ковальски был с ними в лесу...
- Эй, парень, сможешь посадить его на багажник? - спрашивает Фрэнк, но Ковальски едва реагирует - да вообще, будто его и не слышит.
Будто тут ради Руты - и только с ней и разговаривает.
Как будто ни Фрэнка, ни тумана, ни Боба здесь нет - а потом просит не бросать его одного, и в его голосе столько тоски, что Уолш не знает, как Рута вообще еще может стоять рядом и держать Боба, а не бежит на помощь этому потерявшемуся мальчику.
Поудобнее перехватив Боба, Фрэнк крепко хватает Руту за руку.
- Не вздумай! Не вздумай никуда с ним идти! - куда бы Ковальски ее не звал, нечего ей там делать. - Ковальски! Лоуренс! Иди сюда. Что ты тут делаешь? Бобу плохо, давай, помоги нам...
Ларри даже головы не поворачивается, шагает к Руте - протягивает руку к ней.
- Рута, пожалуйста. Пойдем со мной.
- Да блядь, - вырывается у Фрэнка, который отступает на шаг.
Змеиное шуршание справа заставляет его резко повернуться в ту сторону и отпустить локоть Руты - но это всего лишь велосипед. Точная копия того, на котором приехал Ковальски и который теперь ведет, придерживая руль.
И пацан на велосипеде, появившемся из густого тумана - еще один Ковальски.
Фрэнк моргает, не в силах поверить своим глазам, а этот новый Ларри спрыгивает с велосипеда, бросая его на землю, едва не ломая себе ноги.
- Рута! Рута! - кричит он. - Шериф, держите ее!..
Фрэнк уже не знает, что делать и кого держать - к тому же Боб принимается изо всех сил вырываться из его рук, размахивает руками. Его кулак прилетает в лоб Фрэнку с неожиданной силой, и Фрэнк отшатывается инстинктивно, отпуская его пояс. Боб отталкивает Руту и бежит в сторону какими-то огромными прыжками, и тут же пропадает в тумане.
- Боб! - орет Фрэнк, забывая, что только что хотел вести себя потише, чтобы не привлечь ничьего внимания, если что-то есть там, в этом тумане.
Ковальски-2 обхватывает за плечи Руту, разворачивает ее к себе, заставляя не смотреть на того, первого, кто так и застыл, протянув к ней руки.
- Это не я! - повторяет он. - Я бы никогда такого не сказал! Рута! Рута!
Тот, первый Ковальски, подходит еще ближе, звонок на его велосипеде мелодично позвякивает и Фрэнк снова жалеет, что у него нет при себе револьвера.
- Черт, что происходит, - он отходит на тот же шаг, на который приближается первый Ларри, крутит головой, пытаясь понять, который настоящий - как по нему, второй кажется более правдивым: у второго лицо перекошено от страха, щека ободрана, и рукав куртки порван, но он все равно кажется куда более нормальным, чем тот, первый, приближающийся все ближе с этим своим неестественно-спокойным выражением лица.
- Рута, - зовет он. - Пойдем со мной.
Второй Ковальски аж заходится воздухом.
- Застрелите его, шериф! - вопит он, продолжая прижимать к себе Лесли.
Ага, думает Фрэнк, как же. Из пальца?
- Что это за тварь? - он уже определился со своими инстинктами, и теперь уверен - тот, кто подстерегал их с Рутой в тумане, такой же Ларри Ковальски, как из Фрэнка - Боб Марч.
- Может, та же, что была в лесу! - глаза у настоящего - по мнению шерифа Уолша - Ларри в поллица. - Застрелите его!
- В дом! Назад, в дом! Быстро!
Фрэнк неопределенно машет куда-то в сторону - туда, где по его предположениям должен оставаться дом Марчей с открытой дверью.
- Быстро!
- Рууууута, - снова зовет первый Ковальски, но теперь в его голосе все меньше настоящего и все больше какого-то механического звучания - а потом он открывает рот, очень широко, так широко, как не смог бы ни один человек, так широко, что Фрэнк почти ждет звука порванных связок, мышц, хруста выламывающихся костей черепа, но нижняя челюсть первого Ковальски все еще опускается, превращая его рот в какое-то подобие тоннеля для игрушечной железной дороги, и Фрэнку кажется, что он видит несколько рядом острых как иглы зубов в этой нечеловеческой пасти...
- Бежим! - вопит он, потому что всему есть предел, но второй Ковальски не ждет его команды - уже несется куда-то сломя голову, таща за руку Лесли.
- Правее, правее! - кричит Фрэнк, вовсе не уверенный, что он верно запомнил направление - и бежит следом, лишь бы подальше от этой твари, в которую превращается Ковальски.
Он спотыкается о бордюр, ориентируется на шум, который впереди производят Ларри и Рута, и, едва не упав, на миг оборачивается - тварь увеличилась в размерах не меньше, чем в два раза, лохмотья куртки свисают с ее странно изменившегося тела, а пасть стала еще больше, и она бежит за ними...
Она за ними гонится, матерь божья!
Фрэнк взлетает по ступенькам дома Марчей вслед за Рутой и Ковальски и, оборачиваясь, захлопывает дверь прямо перед носом твари.
Мгновением позже дверь сотрясает удар немыслимой силы.
- Как ты здесь оказался?! - прижимая дверь спиной, Фрэнк спрашивает у Ларри, потому что мало верит в совпадение.
- Мне позвонила Лора! - несет полную бессмыслицу тот, все еще обнимая Руту. - Велела ехать к дому Марчей! Сказала, что иначе Руту заберут так же, как забрали ее!.. Что это? Что это на улице?!
Если бы я знал, пацан, если бы я знал, думает Фрэнк, у которого чувство, что он вот-вот очнется в Джунипер-Хиллс, крепко привязанный санитарами к койке.

[nick]Ларри Ковальски[/nick][status]читал Воннегута[/status][icon]http://s5.uploads.ru/2BJkv.jpg[/icon]
- Я вьехал в туман у самого сквера Павших героев, он вдруг появился везде, прямо повсюду, я ничего не видел и врезался в памятник, знаете, на берегу канала, громадный Поль Баньян? - частит Ларри, который до сих пор в шоке - со звонка Лоры этот шок угнездился в нем, свернулся тугими кольцами от страха за Руту, которую тоже могут забрать - кто, куда, Ларри не знает, но это не важно, совершенно не важно. - Хорошо, что не взял пикап, вдруг в парке были люди...
Лора сказала ему ехать на велосипеде. Лора сказала не медлить.
Ларри трясет головой, наконец-то отпуская Руту - при шерифеУолше ему неудобно ее обнимать, даже вот так. от радости, что с ней все в порядке.
- Она... Она как будто знала, что придет та штука, - Ларри хмурит лоб, пытаясь вспомнить дословно все, сказанное Лорой по телефону, но ему уже начинает казаться, что это было не совсем с ним - как будто было во сне, а теперь стремительно ускользает из памяти. Сказала, что мне нужно как можно быстрее поехать к дому Боба, на велосипеде. Велела срезать через парк, иначе я не успею и мисс Лесли заберут те же, кто забрал ее... Нет, не так. Она сказала не те же - она сказала по -другому. Она сказала, что он заберет Руту, как уже забрал Лору - он, а не они!
- Ты уверен, что тебе звонила именно Лора? - спрашивает шериф, и у него такой вид, как будто он не до конца верит словам Ларри - Ларри очень хорошо знает это выражение лица.
Это его задевает.
- Ну конечно, я уверен! - кричит он, и, будто в ответ на его крик, в дверь снова что-то бьет.
Шериф моментально отскакивает от двери - они все, выстроившись за диваном, как будто он сможет загородить их, если эта тварь воврется в дом, напряженно ждут, и тут отмирает Рута.
Только теперь Ларри понимает, как в гостиной холодно.
- Кондиционер? - удивленно переспрашивает он - конечно, осень выдалась теплой, но не до такой степени, чтобы так вымораживать дом усилиями кондиционера - и потом, сколько ему нужно работать для такого эффекта? Неделю? Две?
- Бобу Марчу было очень жарко, - непонятно роняет шериф, перестав наконец-то вглядываться в лицо Ларри, и идет к висящему напротив окон пластиковому коробу кондиционера.
От скребущего звука Ларри вздрагивает, не зная, что вселяет в него больший страх - сильные удары или вот этот тихий скрежет.
Он оглядывает гостиную - на ковре заледеневшие пакеты замороженного овощного рагу, светильник на тумбе возле дивана покрыт ледяной коркой - они будто в домике Санты в Лапландии.
- Давайте... Давайте найдем, чем можно вооружиться, - тихо предлагает Ларри, глядя на шерифа - он-то должен знать, что делать, если что-то хочет тебя убить, но на лице шерифа в первую очередь сомнение в собственной вменяемости, а когда скребущий звук раздается уже не от двери, а от ближайшего к ней окна, он и вовсе выглядит так, будто готов объявить все это ночным кошмаром.
Это, конечно, и есь ночной кошмар, согласен Ларри, но только такой - и здесь он полностью уверен - который может убить.
Окно зашторено, почти не пропускает света - зато темный громадный силуэт за стеклом хорошо просматривается.
Ларри думает, что там - второй он? Оживший Фил? Или что-то еще более жуткое, то, что невозможно представить, вроде Древних монстров Лавкрафта?
Он хватает лампу - вот просто хватает покрытую ледяной коркой лампу и швыряет ее в стену рядом с окном.
Лампа разлетается на части, звенит разбитый стеклянный абажур, и темная тень за окном куда-то исчезает - и вдруг в комнате становится светлее.
Ларри испуганно втягивает воздух - и слышит собственное тяжелое от пробежки дыхание, а так же слышит, как дышат Рута и шериф, но что еще более странно. так это то, что за всем этим он слышит клаксон в нескольких кварталах, музыку из проехавшей неподалеку машины и заставку телемагазина из включенного по соседству магазина.
Телевизор в гостиной Марчей тоже оживает - на экране идут титры, должно быть, Боб смотрел видео перед тем, как все началось..ю
Боб!
- Боба забрали? - спрашивает Ларри у всех сразу. - Забрали вместо нас?
Шериф трет лицо.
- Не думаю, что вместо. Надо поискать парня... Он в одних трусах и с температурой - поди, свалился где-то у ближайшего забора...
Шериф подходит к окну и решительно отдергивает занавеску.
Никакого тумана. Просто вечерняя улица - тихий Хокинс, тот самый, в котором Ларри вырос.
Это просто невероятно - и он обхватывает себя за плечи, все еще чувствуя отголоски пронизывающего до костей холода.
Нет, думает Ларри. Боба кто-то забрал, как до того забрал Лору.
Кто следующий? Рута?

[nick]Фрэнк Уолш[/nick][status]шериф от бога[/status][icon]http://s5.uploads.ru/5fr0m.jpg[/icon]
Фрэнк откидывается на стуле, глядя на запотевшую жестянку с пивом - а потом медленно-медленно отодвигает ее в сторону.
После всего случившегося, думает он, ему не пиво нужно - а хорошая стопка водки, а может, две.
Пиво - это когда все почти нормально, когда на дворе день и Хокинс все еще Хокинс, а не ловушка, в которой водятся вот такие вот твари, вроде той, которая сперва притворялась Ларри Ковальски, а потом налась за ними до дома Марчей.
Сейчас он бы лучше выпил водки.
- Хороший вопрос, - говорит он. - я бы тоже хотел знать, кого завтра хоронят... Приду, конечно. Может, удастся поболтать с матерью Лоры - Аманда вчера пыталась убедить меня, что тело, вытащенное из озера, не принадлежит ее дочери. Вчера это казалось бредом.
Вчера многое казалось бредом, вынужден признать Фрэнк.
- Поговорю с ней завтра, с глазу на глаз, как лицо неофициальное, раз уж так все вышло и ее больше никто не хочет слушать. Может быть, Лори в самом деле жива...
Он осекается: даже если Лори в самом деле жива, это никак не объясняет, как она могла звонить им в будку в лесу, в будку, к которой не тянулось ни единого провода. Все это все сильнее смахивает на эпизод "Сумеречной зоны", а фрэнк этот сериал терпеть не может.
- Ну ладно, - встает он из-за стола, уверенный, что Ковальски поймет намек. - Время позднее, а у насу всех был тяжелый денек. Ларри, у тебя переднее колесо погнуто, давай я подкину тебя до дома.
Пацан продолжает смотреть в свою чашку и Фрэнк буквально чувствует, как сейчас изменилась атмосфера на кухне Лесли.
- Спасибо, я сам доберусь, - говорит Ковальски - и продолжает сидеть.
И Рута, держа чашку в руках, смотрит куда-то в сторону.
Фрэнка нельзя назвать дураком. Он, может, звезд с неба не хватает, но и не глуп - и кое-что понимает. Не понимает только, какого черта эти двое сами роют себе яму.
- Ну, дело ваше, - хмыкает Уолш, глядя на Руту. - Кстати, насчет тех ошейников, что мы нашли в лесу - я позвонил по номерам на них. У всех этих людей пропали животные - собаки, кошка, кролик... Ни один еще не вернулся, но я на всякий случай предупредил о возможной вспышке бешенства и посоветовал сразу же звонить в полицию при первых же признаках странного поведения. Если опасность не подтвердится, хуже мне уже не будет, а если возникнут проблемы... Ну, люди хотя бы предупреждены.
И добавляет уже от входной двери:
- Еще что с дверью случится - звони, я приеду. Но лучше бы тебе, конечно, разобраться с этим, да ведь?

Когда шум двигателя автомобиля шерифа растворяется на ночной улице, Ларри поднимает голову.
- А что может случиться с дверью?
Ему на ум приходит только одно: какое-то чудовище может появиться в доме Руты и забрать ее. Все, как сказала по телефону Лора.

[nick]Ларри Ковальски[/nick][status]читал Воннегута[/status][icon]http://s5.uploads.ru/2BJkv.jpg[/icon]
О двери он тут же забывает, когда она говорит, что хотела с ним поговорить. Обычно ничего хорошего за этой фразой не следует - взрослые всегда так говорят, когда хотя сказать что-то плохое.
Ларри, я хочу поговорить с тобой, сказал ему отец перед тем, как закинуть вещи в багажник своей машины и навсегда исчезнуть из Хокинса.
Ларри, я хочу поговорить с тобой, сказал ему доктор Сэмюэльсон, терапевт из соседнего города, обследовавший Табиту после ее первого срыва.
Никто никогда не говорил, что хочет поговорить с ним, собираясь сообщить, что он выиграл в лотерею или там земля под их домом срочно нужна Национальному Банку, поэтому семейство Ковальски получает другой дом, где-то ближе к центру - так что у Ларри земля уходит из-под ног и он покрепче вцепляется в чашку с остывающим чаем.
Без шерифа Уолша, которому, судя по его осведомленности, Рута рассказала о всех этих странных событиях, тянущихся с прошлой пятницы, у них вроде как только одна тема для разговора, но отчего-то Ларри не кажется, что Рута хочет, чтобы он пригласил ее на осенний бал, или там обсудить, на какой следующий фильм они пойдут.
Так и есть - вовсе не об этом она хочет поговорить.
Он тоже много думал - много думал о них, и о ней, и о том, что будет дальше и будет ли что-то, но вот к такому не был готов: день назад на этой самой кухне они целовались, она целовалась с ним, и это было правильно, и совершенно нормально, и просто офигительно здорово - как будто не было того кошмарного разговора в кинотеатре, а теперь все по-новой...
Наверное, она права - он в самом деле не может этого понять.
- Я не понимаю, - честно признается Ларри. - То есть, я правда не понимаю... Тебе что-то сказал шериф? Эта его дурацкая история - он тебе сказал что-то еще? Но это было с ним, и какое отношение это имеет к нам? Я что-то не так сделал? Не так сказал? Скажи, как надо, и я буду делать правильно. Хочешь, я брошу школу, если в этом проблема, переведусь на домашнее обучение? Осталось всего восемь месяцев, какая разница, как я закончу выпускной класс... А ты больше не будешь моей учительницей. Рута, пожалуйста, скажи, что мне сделать, только не говори вот этого. Не говори, что мы должны все закончить. Я не могу все закончить. Я не хочу все заканчивать!
В конце концов, он, конечно, дает выход эмоциям - при мысли, что все это, о чем он отчаянно мечтал с прошлого вечера, рушится прямо на глазах, Ларри сохранять спокойствие все труднее. Он уже в самом деле ничего не понимает - не понимает того, зачем она так с ним, за что. Зачем целовалась вчера на этой самой кухне, зачем сейчас говорит, что нужно все прекратить.