[nick]Игорь Караулов[/nick][status]Нахер - это вон туда[/status][icon]https://forumavatars.ru/img/avatars/001a/ce/f5/12-1591203200.jpg[/icon][lz]<b>Игорь Караулов, 28^y.o.</a></b><br><i>профессиональный бычара из твоего парадного, автомеханик от бога</i>[/lz]Они говорили об этом — Игорь сейчас даже не может сказать, в какой момент эти разговоры из разряда "а что, если" превратились в уже решенный факт, как обсуждение стало все более детальным, потеряло прежний привкус фантазии. Говорили о том, что завод — кажущийся неприступным со своим укрепленным периметром, бетонным забором, металлическими воротами и территорией, которой хватило бы, чтобы разместиться целому городскому району, пусть и в тесноте — станет хорошим убежищем, настоящей крепостью, о том, что там должен быть запас топлива для автономной работы массивных генераторов, сравнимых по мощности с небольшой электроподстанцией, на несколько месяцев, о том, что можно отключить производство, сократив таким образом расходы, и тогда к этим нескольким месяцам можно прибавить еще несколько месяцев...
Конечно, идея оставаться посреди города, который постепенно тонул в панике, была рискованной: многие уезжали, продумывали маршрут, выбирали отдаленные, безлюдные места на картах еще девяностых годов, кто понаглее — напрашивался к друзьям на дачи или попросту объединялись в компании с целью занять какую-нибудь еще не открывшую сезон турбазу, и отток городских жителей в пригороды и дальше достиг, наверное, пиковой отметки для слякотного марта, совсем не радующего ни солнечной погодой, ни установившимся теплом — но Игорю, Павлу и не только им и в голову не пришло оставить Питер. Это был их город — их Питер, и это было бы предательством, оставить город сейчас, когда наступили черные дни. Потомственный петербурженец, чья бабка пережила блокаду здесь же, чуть дальше по улице, похоронив всю свою семью в лютую зиму сорок третьего, Игорь сразу решил, что останется в городе, пока все не закончится.
Правда, на тот момент это "все" казалось чем-то вроде масштабного развлечения, игривой репетицией апокалипсиса, которого никогда не будет — и долгое время все так и было, они шутили на тему вируса, на тему того, как подскочили закачки с торрентов зомби-хорроров, о том, чем лучше мочить дохляков. Никто не ждал, что ситуация будет развиваться — и ухудшаться — настолько быстро, никто не ждал, что так быстро спасение за крепкими высокими оградами "Электросилы" станет не просто темой для болтовни, а реальной возможностью выжить.

Разбуженный Пашкой, Игорь едва смог сгрести себя в кучу, едва проморгался — а тот уже умотал, оставив дверь нараспашку.
Потирая гудящий взъерошенный затылок, Караулов кое-как доковылял в ванную, выкрутил кран с холодной водой на полную, наклонился, упираясь обеими руками в холодный кафель. К горлу подкатил горячий ком, головная боль усилилась — и Игорь поспешно выпрямился. Пыльное зеркало, заляпанное высохшей пеной для бритья, покладисто отразило помятую физиономию, налитые кровью глаза, блестящий на лбу пот.
— Блядь, — сказал сам себе Игорь.
Не хотел же вчера так надираться — думал, просто немного выпьет, шлифанет, так сказать, дурное настроение, сидя перед телеком, но снова надрался в хлам и теперь едва мог мыслить связно.
Вспомнив про воду, удивленно наклонился над совершенно сухой раковиной — воды не было, ни горячей, ни холодной. Так и не вспомнив, обещали ли какие-то работы, Игорь доплелся на кухню, осушил почти залпом половину выдохшейся открытой колы, зато холодной, из холодильника, тут же заморозившей ему желудок и прочистившей мозги.
Собственные мысли казались тяжелыми, мутными, будто глубоководные рыбины, тупо таращившиеся в освещенные окна батискафа, но общую идею Игорь уловил: валить за Ольгой. Встретиться у Ивки.

Уже одетый, он спускается к старому паджеро, припаркованному почти у самого парадного — место блатное, Игорю пришлось отжимать его у нового хозяина, но сейчас ни того мужика, который наладился было ставить свой логан на месте паджеро, ни тачки его жены видно не было: кажется, Игорь не видел их уже несколько дней. Может, уехали?
Уличное освещение, скудное и муторное, не режет глаза; Игорь запихивает спортивную сумку, собранную еще с неделю назад, в багажник, прямо на пыльный коврик, садится за руль.
Руки дрожат, снова накатывает сушняк, но подниматься обратно за водой уже не хочется. Он сглатывает противную тягучую слюну, заводит тачку — если его сейчас тормознут, с правами точно придется попрощаться, приходит и уходит какая-то шальная в своей абсурдности мысль. Игорь ухмыляется сам себе, сдает задом, выезжая со двора на проспект — неожиданно оживленный для второго часа ночи.
Он опускает стекло, надеясь, что холодный март немного протрезвит, хочет включить музыку, но останавливается, когда среди гудков и сработавших по дворам сигнализаций различает другое: выстрелы со стороны горбольницы.
Очередями, блядь, думает Игорь.
Там палят очередями, не жалея припасов.
Инстинкты срабатывают быстрее, чем он успевает отрефлексировать услышанное — паджеро прибавляет скорость, подрезая зазевавшийся форд, выворачивая на сейчас пустую и закрытую реверсную полосу, обходит несущийся навстречу возмущенно сигналящий газик: если Игорь верно понял насчет стрельбы, ментам сейчас не до нарушителей ПДД.

На Ждановке предсказуемо тихо. Игорь думает, что здесь, наверное, будет тихо, когда зомбаки уже сожрут половину города — атмосфера такая, шутил он, когда жил здесь с Ольгой. Атмосфера такая — эрмитажная.
Мои соседи — интеллигентные люди, как-то сказала ему Ольга. Они тебе понравятся, только, пожалуйста, будь приветлив.
Игорь был приветлив — но кто же знал, что в этом доме приняты совсем другие представления о приветливости.

Он выходит из тачки, на автомате ставит на сигналку, мотает головой, едва не подскальзываясь на мокром асфальте. Ухватившись за капот, еще не остывший, присматривается — в свете лампочки над парадным асфальт блестит, будто покрытый глазурью.
Только это не глазурь — это кровь.
Игорь прослеживает за тянущимся дальше в кусты вокруг детской площадки следом. Ему кажется, что там кто-то шевелится, в темноте ничего не разобрать, и тогда — и он обещает себе, что никогда никому об этом не расскажет — он снова открывает паджеро и вытаскивает из-под водительского кресла небольшой увесистый фонарик, утяжеленный свинцовой пластиной. В нем даже батареек нет, Игорь возит его для другого, и сейчас, когда фонарик приятной тяжестью ложится в ладонь, Игорь понимает, внезапно, как будто его с размаху шлепнули по лицу, что это все взаправду.
Эти ролики в интернете. Эти кажущиеся дебильным розыгрышем сообщения.

В кустах что-то шевелится опять, но затихает. Игорь стоит и ждет, по-прежнему держась свободной рукой за капот, и ему кажется, что проходит целая вечность, пока, наконец, в соседнем дворе не срабатывает автосигнализация, заставляя его встряхнуться. В кустах тихо — и тогда он, продолжая следить за этими чертовыми кустами, прется к парадному, понимая, что не дышал, все это время просто, мать его, не дышал.
Домофон работает — и это смешно: Игорь набирает номер квартиры жены, бывшей жены, и едва не улыбается сам себе. Он, случалось, забывал ключи — Ольга терпеть этого не могла, терпеть не могла отвлекаться, бросать свои дела, чтобы открыть ему дверь, и тогда он наловчился звонить в квартиру парой этажей ниже, где жила бодрая для своих семидесяти бабка, любящая потрепаться. Она смолила Парламент и всегда выходила на площадку, поджидая Игоря — он из вежливости поднимался пешком, зная, что она ждет: они перебрасывались парой слов, старушенция спрашивала, когда же Олечка забеременеет, Игорь подмигивал ей и обещал, что они над этим работают. Она смеялась кашляющим старческим смехом, но это был приятный смех, добрый и дружеский, не то что те улыбки и смешки, которые издавали друзья и подруги Ольги. Игорь, может, институтов не кончал, но это быстро выкупил — и сам им тоже не улыбался, а скалился в ответ, как скалятся цепные псы, намекая, что лучше пройти мимо.
— Это я, — говорит он в домофон, когда срабатывает сигнал ответа, не давая Ольге и слова произнести. — Открой.
Не давая произнести ни слова, не представляясь — как будто то, что он оказался под ее парадным глубокой ночью спустя полгода после их развода, было самой нормальной вещью на свете.
Самой нормальной после оживающих мертвецов, после неизвестного неизлечимого вируса, после апокалипсиса, который гниющим заревом вставал над городом.

[nick]Игорь Караулов[/nick][status]Нахер - это вон туда[/status][icon]https://forumavatars.ru/img/avatars/001a/ce/f5/12-1591203200.jpg[/icon][lz]<b>Игорь Караулов, 28^y.o.</a></b><br><i>профессиональный бычара из твоего парадного, автомеханик от бога</i>[/lz]В лифте Игорь приваливается к стене, запрокидывает голову, затылком об общивку, закрывает глаза, чтобы свет не мучил. Этажи остаются внизу один за другим - Ольга живет на последнем этаже этой очереди, из квартиры-студии, одна из стен которой сплошь стекло, открывается вид на реку, на город внизу, на золоченый купол Исаакия чуть в стороне. Можно выйти на крышу, сейчас наверняка неочищенную от наледи и снега - в прошлом году Игорь сам почистил крышу, сейчас он сомневался, что какой-то коммунальной службе еще было дело до забот обитателей этой многоэтажки. Можно выйти на крышу, курить там, разглядывая город, весь почти как на ладони, можно было выпивать там с друзьями, жарить шашлыки на мангале, который они обычно возили с собой на дачу - интересно, думает Игорь, ольга вообще выходит одна на эту крышу?
Сейчас, в марте, вряд ли - ветрено, холодно, снег, а ей, вроде, не нравится такая погода. Она ждала лета - и это отдельно бесило Игоря в бывшей жене: она платила за содержание этой чертовой крыши, но при этом выходила на нее от силы раз десять за весь год, и все равно считала это выгодной сделкой. Такой своеобразный компромисс - а Ольга обожала ебаные компромиссы - между городским комфортом и имитацией свежего воздуха, как будто здесь, на высоте десятого этажа в городе-миллионнике, он волшебным образом и правда становился свежим.

Напрасно было думать, что она ждет его - дверь, ведущая в квартиру, закрыта. Игорь тяжело выпирается из лифта, гипнотизируя дверь взглядом, как будто ждет, что она вот-вот распахнется, но этого не происходит. Этого не происходит и после того, как он с силой давит на звонок - и даже слышит отзвуки мелодии там, в квартире, из которой ушел полгода назад, чтобы никогда не возвращаться.
Он знает, что она дома - кто-то же открыл ему домофон, и на короткое мгновение, может, в пару-тройку секунд Игоря посещает мысль, что она дома, но, возможно, больна.
Возможно, заражена - стала такой, как эти твари из интернет-роликов, месяц назад моментально становившихся вирусными, а сейчас уже приевшимися, как заставка бесконечного сериала.
Фонарик оттягивает ему полу зимней куртки, Игорь опускает руку в карман, нашаривая его тяжелую рукоятку, прислушивается: ему кажется, что квартира пуста, но затем дверь открывается, он слышит скрип замка, слышит, как Ольга отступает от дверей, чтобы открыть.
В тусклом свете она выглядит неожиданно другой, чужой, как будто он пришел в дом к незнакомке. Игорь тупо таращится на бывшую жену, пытаясь узнать в ней ту женщину, с которой прожил целый год в этой квартире, но, стоит ей открыть рот, узнавание накатывает как волна: голос, интонация, выражение лица, даже, черт возьми, слабый запах духов, что-то не то японское, не то корейское, Игорь так и не удосужился запомнить название.
Она выглядит усталой, даже измученной, как будто не спала, и даже лед в голосе не может замаскировать это.
Игорь упрямо мотает головой - ну конечно, разбудил. Ну конечно, ужасно выглядит.
- На себя посмотри, - парирует из какой-то детской, ребяческой вредности, обдавая Ольгу запахом перегара. - И да, что-то случилось. Во всем городе, блядь, что-то случилось, и не делай вид, что ты не заметила.
Можно было еще цепляться за иллюзии, что те обещания, которые так щедро раздавали власти и администрация города еще месяц, две недели назад, в самом деле удастся сдержать, но Игорь предпочитал не полагаться на чужие слова. Даже если все в самом деле окажется не так фатально, если город и в самом деле выстоит, пусть так - но Пашка был прав: им лучше переждать на заводе, там, где проще будет обеспечить себе укрытие на тот случай, если слова властьпридержащих окажутся пустым трепом.
- Иди за мной.
Он входит в ее квартиру, как к себе домой - как будто не было ни этих шести месяцев, ни развода.
Не разуваясь, оставляя на светлом полу мокрые грязные следы, слабо подкрашенные розовым, идет дальше, прямо на Ольгу, заставляя ее отступить, через всю квартиру к стеклянным дверям, ведущим на крышу, сейчас плотно зашторенным.
На низком столе возле широкого дивана приглушенно светит экран ноутбука, рядом стоит открытая бутылка вина и высокий фужер - один.
Игорь окидывает взглядом это свидетельство бессонной ночи, но никак не комментирует, тянет плотную, тяжелую штору в сторону, выходит на крышу, оставляя дверь открытой.

Здесь кажется холоднее - снег лежит тонкой подмерзшей коркой, чуть подтаивая днем, чтобы ночью сновь смерзнуться в наледь, крыша непочищена, декоративные деревца в коршках, за которые Ольга тряслась как за детей, убраны до лучших времен.
Игорь подходит к краю крыши, к изящной кованой ограде, будто прямиком из сада за каким-нибудь монастырем, всматривается в сторону центра - туда, откуда слышались выстрелы.
Сейчас, несмотря на расстояние, их по-прежнему слабо, но слышно - как слабо слышны и завывания скорых, неразборчивое рявканье громкоговорителей. В тускло-сером небе мелькают отражения работающих прожекторов - там, вокруг городской больницы, идет настоящий бой, а не просто полицейская акция.
- Слышишь? - спрашивает Игорь, не оборачиваясь, не зная даже, вышла ли Ольга за ним. - Слышишь это? Это стрельба из автоматов.
Это уже в городе - то, что происходит. Происходит прямо здесь, в нескольких кварталах, на улицах, по которым они, быть может, ежедневно ездили на работу, к знакомым, в магазины.
- Собирайся.

Она стоит в дверях, не выходит на крышу - точно, не любит холод, с каким-то тупым удивлением Игорь понимает, что помнит такие мелочи, хотя казалось бы - зачем, для чего.
Стоит в дверях и, разумеется, делает все, чтобы взбесить его - этим упрямством без повода, этим вызывающим тоном, этим взглядом. Игорь даже ждет обязательного - последние три месяца или вроде того их брака - предложения проспаться, но Ольга, возможно, не желает рекомендовать ему ничего, что могло бы принести пользу хотя бы отдаленно.
Но вот чего он не ждет, а оно следует, так это аргумента насчет новостей. Она, видите ли, читала новости.
Читала новости, поэтому то, что на улицах города стреляют очередями, ее не волнует - в новостях же сказали, что все будет нормально. Что ситуация под контролем.
Просто учения. Или, может, еще что-то, настолько же невероятно-новостное.
Как будто эти несколько улиц, которые отделяют угол Малой Невки и Ждановки от северной окраины, где стреляют, действительно все решают.
Игорь с чем-то вроде тяжелого интереса смотрит на свою бывшую, задаваясь вопросом - она нарочно?
Нарочно это делает? Стоит с этим своим видом первоклассной стервы, требует - ну потому что даже если это требование и облачено в форму просьбы, даже сопровождается этим однозначно бесящим его "будь любезен", оно все равно остается требованием - закрыть дверь.
Спрашивает у него, не сошел ли он с ума.
Он - а не она, которая считает, что пара кварталов и домофон защитят ее задницу от того, что разгуливает по городу.
Он, верно, и правда сошел с ума, соглашается мысленно - но только мысленно - с ней Игорь. Сошел с ума, раз приперся за ней - она-то бы уж точно так не поступила.
- Спасибо свое себе знаешь куда засунь? - дружелюбно спрашивает Игорь у спины своей стервы-бывшей, которая ведет себя так, как будто он уже одной ногой на лестничной клетке - убирает бокал с журнального столика, вот-вот спать уйдет. - Хватит этой херни. Собирайся, я сказал. И не переживай, я тебя не на свидание зову. Давай, давай. Бросай эту бутылку, покидай шмотки в сумку и поедем. Нас Пашка с Иванкой ждут, а там разберемся.
Телефон у него во внутреннем кармане негромко брякает эсэмэской - Игорь вытаскивает его, снимает блокировку: это от Пашки. "На месте. Все тип-топ. Как у тебя?"
Как у него, блядь.
Понятно, как. Все через жопу - как обычно.
Не отвечая на сообщение, Игорь сует телефон обратно, снова поднимает взгляд на жену - бывшую жену.
- Ну чего? Оль, вот давай не сейчас, а? Сейчас только не включай вот это свое. Хочешь ждать, пока кордоны снова переместят? Пока твой дом не окажется за чертой и тогда придется бежать сломя голову, не зная, куда приткнуться? Собирайся, правда. У нас все схвачено. Переждем, а там если захочешь - уедешь, захочешь - вернешься, держать никто не станет...
В дверь звонят - Игорь дергается от удивления: третий час ночи, кого принесло?
Не в домофон, а в квартиру - неожиданные гости уже здесь, в доме.
Он все же прикрывает дверь на крышу, просто дергает ее за собой, входя в квартиру, идет к прихожей, обгоняя Ольгу, отодвигая ее в сторону.
На миг останавливается перед входной дверью, но потом все же поворачивает ручку, открывая.

- Здравствуйте, Игорь.
Если соседка Ольги по лестничной площадке - Марина, вспоминает Игорь, ее зовут Марина - и удивлена, встретив Караулова в квартире Ольги спустя полгода после развода и громких выяснений отношений незадолго до, то вида она не показывает. Вообще-то, она вообще ничего не показывает - у нее застывшее, прямо-таки замороженное лицо, как будто, приходит Игорю на ум смешная ассоциация из детства - она решила разом вылечить все зубы и ее обкололи анестетиком.
Марине чуть за сорок, но она всегда хорошо выглядела - молодой, подтянутой, жизнерадостной. Из этих дамочек, которые не теряют задора и он светится у них в глазах, в каком бы возрасте вы их не повстречали.
Сейчас у Марины глаза будто пылью присыпаны, углы рта устало обвисли, даже волосы какого-то яркого оттенка "шампань" сейчас кажутся тусклыми, в седину.
- Здравствуй... те, Марина, - говорит Игорь, который вот сейчас на самом деле удивлен - куда больше, чем упрямством Ольги. - Проходите.
По хорошему, он больше не имеет права распоряжаться в квартире Ольги, но муж Марины работает в городской больнице - кажется, заведующим травматологическим отделением, не так важно - и Игорь рассчитывает, что с ее помощью сможет втолковать Ольге, почему ей нужно засунуть свой норов подальше и уехать с ним.
- Спасибо, - так же заторможенно отвечает Марина и в самом деле проходит. - Здравствуй, Оля.
Они как будто в дурацкой пьесе, ловит себя на мысли Игорь - в одной из этих, модных, где все персонажи как будто сбежали из психушки.
На Марине домашний костюм - практически брат-близнец костюма Ольги, как будто они закупались в одном магазине - на ногах толстые темно-красные носки, а на плечи наброшен огромный цветастый пласток. Она похожа на беженку, думает Игорь, который сегодня - не иначе как с похмелья - слишком много думает.
- Извини за беспокойство, но не могла бы я выйти на твою крышу? Я около двух часов назад вызывала скорую, до сих пор жду - может быть, они застряли в начале улицы, там, где опять копали? Или снова спутали адрес с той, второй высоткой? Можно?
С каждым словом в голосе Марины повышается градус чего-то, что Игорь пока не может распознать - только отмечает, что говорить она стала быстрее, как-то выше.
Она не ждет ответа, идет через комнату к выходу на крышу, Игорь тупо следит за тем, как от ее ног на светлом полу остаются следы - розовые влажные следы.
А когда она берется за ручку двери, ведущей на крышу, то пачкает ту в темно-красном - таком же, как ее носки. Как цветы на ее платке.
Как россыпь небольших пятен на штанах.
- У тебя холодно, - говорит Марина, открывая дверь и прямо в носках выходя на крышу, на снег.
- Я только приехал, не видел никакой "скорой". Вы еще раз пробовали позвонить? - спрашивает Игорь, до которого все никак не дойдет. - Что случилось?
Марина пожимает плечами, не оборачиваясь.
- Надо, наверное, отменить вызов, - на смену нервозности снова приходит прежняя заторможенность.
Может, она под кайфом, предлагает сам себе вариант Игорь. Хрен знает, что ее муж может носить с работы - обезболивающее или еще что.
[nick]Игорь Караулов[/nick][status]Нахер - это вон туда[/status][icon]https://forumavatars.ru/img/avatars/001a/ce/f5/12-1591203200.jpg[/icon][lz]<b>Игорь Караулов, 28^y.o.</a></b><br><i>профессиональный бычара из твоего парадного, автомеханик от бога</i>[/lz]

[nick]Игорь Караулов[/nick][status]Нахер - это вон туда[/status][icon]https://forumavatars.ru/img/avatars/001a/ce/f5/12-1591203200.jpg[/icon][lz]<b>Игорь Караулов, 28^y.o.</a></b><br><i>профессиональный бычара из твоего парадного, автомеханик от бога</i>[/lz]
Он не успевает на каких-то пару секунд - слишком долго думал, тормозил, неповоротливый, с похмелья, запомнивший Марину как женщину, которая...
Никак не может спрыгнуть с крыши.
И все же она делает именно это, а Игорь не успевает на какие-то пару секунд. Когда оказывается возле чугунной витиеватой ограды, его пальцы хватают только край тяжелого цветастого платка и воздух.
Зимний холодный ветер подхватывает край шали, как будто Игорь, будто тот героический пионер в старых книжках на даче, подает своим галстуком сигнал машинисту.
Внизу припаркованные с этой стороны автомобили взвывают сиренами, в доме напротив вспыхивает окно, другое, третье...
Игорь перегибается через ограду, смотрит вниз, с десятого этажа тело Марины кажется изломанной игрушкой, брошенной наигравшимся ребенком.
Платок под его пальцами неприятно-влажный, липнет к коже - Игорь выпрямляется, смотрит на на руку: кровь.
Он отбрасывает шаль, будто она живая и готова атаковать - глупый, детский какой-то поступок, в котором он сразу же раскаивается, как и в том, как подхватывает с насыпи возле ограды снежок в руку - рядом виднеется светло-розовый даже в темноте отпечаток ноги Марины - тщательно вытирает пальцы, пока они не теряют чувствительность.
Снизу доносятся крики - кто-то увидел тело, раздаются просьбы вызвать полицию, скорую, кого угодно...
- Блядь, - произносит Игорь.
Оборачивается.
Ольга сидит возле двери, ведущей на крышу - сидит прямо на полу, не обращая внимания на холод. Бледная, глаза в поллица - как будто перепила.
Рот раскрыт, как будто она пытается вдохнуть, но не может.
Игорь вытирает лицо - ему кажется, что у него кожа будто резиновая, ничего не чувствует. Это с похмелья, говорит он себе. Это, и дрожь в руках, и то, что он никак не может осмыслить тот простой факт, что Марина Кравцова, жизнерадостная соседка Ольги, только что прыгнула с десятого этажа.
Она хоть сразу умерла, спрашивает себя Игорь.
Или превратилась в...
Снизу снова доносятся крики - теперь намного страшнее: если Марина не повредила мозг, то она встала, думает Игорь с каким-то тупым удивлением. Встала - как эти зомби будто из дурацких фильмов.
Он в три шага оказывается рядом с Ольгой, подхватывает ее подмышки, оттаскивает от все еще открытой двери, сажает на диван, широкий, низкий, неудобный, зато модный.
Захлопывает дверь на крышу, снова возвращается к бывшей жене, наклоняется над ней, чтобы из лица были на одном уровне.
Закрытая дверь отрезает крики с улицы, даже сигнализация звучит едва-слышно: на звукоизоляции застройщик не экономил.
- Собирайся, - снова говорит Игорь прямо в бледное лицо Ольги. - У тебя полчаса. Мы уезжаем.
Не "ты уезжаешь со мной" - мы уезжаем, как будто они все еще живут вместе, как будто по-прежнему есть это "мы" - или хоть когда-либо было.
Встряхивает, держа за плечи - под его пальцами она кажется деревянной, с таким же успехом он мог трясти вешалку с нацепленным на нее костюмом.
- Оль, слышишь? Сейчас ты поднимешься, соберешь вещи как будто едешь за город на несколько дней. Теплые, удобные, но не очень много. Соберешь все, что тебе может потребоваться - расчески, тампоны, мыло, зубную щетку и полотенце. Если есть какие-либо консервы или что-то другое, что можно хранить без холодильника, тоже собери в отдельный мешок. Не трать время даром. Собирайся. Мы уезжаем через полчаса, мне без разницы, успеешь ты собраться за это время или нет.
Полчаса - это много, больше, чем Игорь собирался дать ей вначале - но тогда они еще не были свидетелями самоубийства.
Он не уверен, что она его поняла - и Игорь обхватывает ладонями ее лицо, сжимает с силой, как будто хочет раздавить ей череп, давить до тех пор, пока кости ее черепа не сдвинутся с места, ломаясь и трескаясь. Это самое близкое к насилию, настоящему насилию, из всего, что у них было, как бы Ольга не думала - и Игорь останавливается до того, как его хватка станет по-настоящему болезненной.
- Собирайся. Не думай о ней. Просто собирайся.

Он выходит на лестничную площадку, слышит галдеж внизу, несколькими этажами ниже - слов не разобрать, но по взвинченной, истеричной интонации Игорь догадывается, что соседи обсуждают случившееся. В бетонной коробке подъезда голоса звучат странно-гулко, эхо искажает любые звуки.
Раскрытый дверной проем в квартиру Кравцовых темен и безжизненнен. Игорь давит щекочущее позвоночник чувство, что за ним кто-то оттуда наблюдает, и входит в чужую квартиру, подхватывая от порога вычурную металлическую ложку для обуви, длинную, тяжелую. С ней он чувствует себя увереннее - даже увереннее, чем с фонарем.
Мужа Марины, Бориса, Игорь помнит смутно - помнит, что тот страдал одышкой и лишним весом, помнит, что тот любил несмешные анекдоты про блондинок, а еще помнит, что тот очень любил свою жену.
Его укусили, повторяет Игорь про себя. Его укусили - а потом он укусил свою жену.
На светлом паркете следы ног Марины становятся все четче - Игорь идет по ним, положившись на инстинкт, сжимая металлическую рукоятку ложечки до ломоты в пальцах, прислушиваясь, затаив дыхание.
Он на самом деле не думает, что Игорь набросится на него из темного угла незнакомой квартиры - даже не обдумав это как следует, Игорь убежден, что Игорь мертв: это кажется ему очевидным, этот факт лежит на поверхности, стоит лишь вспомнить, как спокойно Марина стояла на площадке, как тихо в квартире...
Так и есть - кухня освещена, здесь включены все лампы, даже торшер, наверняка до сих пор служивший предметом интерьера. Наверное, кухню пытались превратить в полевую операционную: с порога Игорю в нос шибает острой смесью запахов - спирта, пенициллина, перекиси, крови, даже горящей плоти... Электроплита до сих пор включена, на керамической нагревательной поверхности тлеет кусок срезанной кожи, сорванная явно впопыхах окровавленная повязка, лежит скальпель.
Кровь, кажется, везде - на полу, на плите, на мягком уголке перед балконом, разделяющем кухню на две части.
Игорь заглядывает за диван и натыкается взглядом на Бориса.
Тот явно пытался как-то помочь себе: его укусили в левое предплечье, он вырезал травмированную часть, пытался остановить кровь, наложить повязку, прижечь крупные сосуды и ему кое-что удалось, только зараза осталась. Убила его - а потом вернула к подобию жизни.
Марина, видимо, пыталась защищаться - лицо у Бориса тоже все в крови, особенно рот и подбородок, правая щека и лоб покрыты глубокими царапинами, в глазнице торчит кухонный нож, самый обыкновенный кухонный нож.
Игорь некоторое время смотрит на тело этого человека, в сущности ему почти незнакомого, затем тяжело разворачивается к столу, будто наощупь находит открытую бутылку водки, дорогой, хорошей, пусть и согревшейся. Делает большой глоток прямо из горла - едва ли сейчас его остановит дпс, приходит странная в своей окончательности мысль. Все рушится.
Нужно убираться.
Он со стуком ставит бутылку обратно на стол, чувствуя, как водка горячо прокатывается до желудка, затем переступает через тело и выключает плиту - просто заученное еще в детстве движение, выключай все элетроприборы уходя, погаси свет, проверь плиту.

Возвращается, захлопывая за собой дверь квартиры Кравцовым.
- Ты собралась? - спрашивает из прихожей.
Снизу голоса становятся громче, взволнованнее. Игорь запрещает себе думать об этом, вытаскивает телефон, смотрит на время - им в самом деле нужно поторопиться.
Замечает значок непрочитанного сообщения - это снова Пашка. "Ну ты где?"
"Выезжаем", набирает Игорь, нажимает "отправить сообщение". Индикатор поиска сети показывает одно деление - и это в центре города. Из-за военной техники, что ли, задается вопросом Игорь. Сообщение уходит, он сует телефон в карман. Ему уже жарко в куртке - Игорь нетерпеливо поводит плечами, снимая толстую кожанку.
- Помощь нужна, Оль?

[nick]Игорь Караулов[/nick][status]Нахер - это вон туда[/status][icon]https://forumavatars.ru/img/avatars/001a/ce/f5/12-1591203200.jpg[/icon][lz]<b>Игорь Караулов, 28^y.o.</a></b><br><i>профессиональный бычара из твоего парадного, автомеханик от бога</i>[/lz]Будь, блядь, добр, говорит Ольга - как будто у них тут конкурс вежливости и его бывшая стерва-жена намерена взять первое место. Впрочем, это нормально - для Ольги, напоминает себе Игорь, молча подхватывая на плечо сумку, на которую она указывает. Там что-то тяжело перемещается, ему в бедро тычется жесткий край - консервы, понимает он. Она в самом деле сделала, как он сказал - и эта мысль неожиданно его не веселит, конечно, потому что ситуация не располагает к веселью, но приходится по шерсти.
- Не моя, - невнятно отвечает Игорь на слова Ольги о крови на ботинках - и на этом как будто разговор окончен. Она не спрашивает, чья, не спрашивает, где он был - ничего не спрашивает, надевает теплую куртку, поправляет волосы, вытаскивая светлый хвост из воротника.
Может, дело в шоке из-за поступка Марины - но Ольга потеряла желание спорить, а когда Игорь только вошел в квартиру, то был уверен, что ему придется вытаскивать ее отсюда силой.
Не приходится - и если она и замечает на лестничной площадке следы Марины - розовые отпечатки, пересекающие небольшое расстояние между дверями напротив, то вида не подает, катит за собой свой чемодан. Высокие сапоги ступают мягко, они как будто хотят скрыть свое пребывание в этом доме - а внизу по-прежнему кто-то спорит, слов не разобрать, но слышны интонации, нервные, возбужденные.

Лифт спускается медленно, Игорь, повесив Ольгину сумку на плечо, держит свою куртку в руках - ему по-прежнему жарко, хотя лицо и язык уже потеряли чувствительность: глоток водки на старые дрожжи действует так, будто он пил всю ночь. В желудке муторно плещется вода; сейчас бы поесть - чего-нибудь горячего.
Может, махнуть через какой-нибудь круглосуточный мак, думает Игорь, ловит себя на этой дурной мысли и сам себе удивляется: их ждут ребята, какой еще мак.
Потом поест, позже, как доберутся до места.
Кабина лифта - широкая, просторная, дом новостройка, планировка не по советским более чем скромным стандартам - все равно кажется ему крохотной, когда они оказываются здесь вдвоем. Слишком маленькой - и ольгино присутствие невозможно игнорировать. Игорь тяжело переступает с ноги на ногу, задирает голову, разглядывая тусклый светящийся квадрат почти во весь потолок. Лифт вдруг вздрагивает - и продолжает плавно спускаться, и тогда Игорь скашивает взгляд на Ольгу.
Она боялась застрять в лифте. Глупый, детский страх - но она боялась, и однажды они действительно застряли. Не здесь, в совсем в другом, еще семидесятых годов девятиэтажке - застряли на целых три часа, поднимались на день рождения к очередной пашкиной подружке и застряли. Диспетчер не отвечал, Игорь дозвонился до Пашки - тот принялся поднимать на уши ТСЖ, кому-то звонить, что-то решать, пообещав ему, что все будет. Время от времени скидывал эсемески - интернет в шахте лифта не ловил - о том, как продвигаются дела. Ольга хорошо держалась поначалу - начала нервничать только к исходу первого часа. Они везли с собой вино - нехорошо приходить в гости с пустыми руками - вино и коробку каких-то пирожных из кондитерской, которая была популярна в богемной среде художников, с вина и начали. Пили вино - открыли сперва одну бутылку, потом вторую, Игорь продемонстрировал Ольге мастерство орудования ключом зажигания, проталкивая терпко пахнущие пробки внутри длинных бутылочных горлышек. Пирожные - фрукты, шоколад, меренга - хорошо зашли под вино, и потом они трахались - трахались в лифте чужого дома, как будто подростки, не имеющие более подходящего места, и это, пожалуй, было хорошо. Сумбурно, не особенно удобно, скомканно - но хорошо, и сейчас медленный спуск в этом лифте, совсем другом лифте, напоминает Игорю тот случай, и он снова запрокидывает голову, закрывает глаза.
Прошлое есть прошлое.
Бывшие не сходятся снова - да он и не хочет, конечно, не хочет, не собирается даже еще раз проходить через такое, еще раз так подставляться. Со свадьбой они сглупили - но насчет развода она была права: это было лучшим выходом.

Внизу, на первом нежилом этаже, где на бетонной, стыдливо покрытой отделочной плиткой, стене висят почтовые ящики, где выход в помещение с домовым котлом, комнату консъержа и что-то типа кладовой, ключи от которой были у старшей по подъезду, председателя ТСЖ и, разумеется, бессменной консъержки, людно - когда двери лифта разъезжаются, Игорь мельком оглядывает все эти напряженные лица, у кого-то бледные, у кого-то покрасневшие от споров, узнает нескольких знакомых, кивает, ему тоже кивают...
- А тут Мариночка Кравцова, - слезливо говорит им обоим - ему и Ольге, консъержка. Игорь не видел ее, когда пришел - должно быть, Татьяна спала у себя, ее рабочий день не включал ночные смены, но сейчас она здесь, на посту, и в открытую дверь в комнату консъержа виден край стола, на котором пыхтит электрический чайник, лежит пакет с леденцами-подушечками из ближайшего супермаркета, такой старушечьей нищей едой, которая кажется Игорю неожиданной в этом доме, квартиры в котором могли себе позволить только люди, приблизившиеся к верхней границе так называемого среднего класса.
- Ходит, - заканчивает слова консъержки Виктор Алексеевич жилец с четвертого этажа, меняющий жен с завидной периодичностью и каждый раз на все более молодую версию одного и того же типажа: полноватую смешливую блондинку, как будто где-то существует завод, изготовляющий таких по его индивидуальному заказу.
Ходит, значит, думает Игорь.
- Стала этой, - подтверждает его догадку другой Виктор - моложе, представитель золотой молодежи. Ему около двадцати трех - и они с Игорем здесь самые молодые, и это почему-то Игоря сейчас раздражает.
- Вызвали ментов? - не здороваясь, не расспрашивая, уточняет Игорь.
- Вызвали. - Это снова Татьяна. - Сказали, ждите. Приедут и... устранят. Но надо ждать - сказали, все экипажи на вызовах, как освободятся, так сразу...
- Это потому что от нас скрывают реальное положение дел, - встревает тот Виктор, что помоложе - Виктор-маленький, как про себя зовет его Игорь. - Это прорыв - а в новостях ни слова, как будто все нормально.
Игорь идет к подъездной двери.
- Ну ладно, нам уехать надо... Здрасьте, Прасковья Тимофеевна, - здоровается он с той единственной, с которой поддерживал что-то вроде приятельства, когда жил здесь.
Старуха курит, крепко зажимая искусственными зубами сигарету, выпускает дым - Татьяна неодобрительно машет перед лицом рукой - улыбается ему.
- И тебе не хворать, Игорек. Только знаешь, лучше бы вам с Олей подождать наряд. Там ведь не только Марина... Там их штук пять, Виктор Алексеевич говорит. Он как раз выходил посмотреть, отчего сигнализация сработала - и хорошо разглядел и как Марина встала, и как другие пришли - все со стороны детской площадки.
Игорь вспоминает шевеление в кустах, кивает понятливо.
- Прям пятеро?
Татьяна указывает ему на открытую дверь комнатушки консъержа.
- Можешь посмотреть...
Там стоит компьютер, вспоминает Игорь. Компьютер, на который выводится запись с камеры наблюдения над подъездом.
Он всовывается в комнатушку, смотрит в монитор - изображение черно-белое, ночная съемка или вроде того, не четкое, но троих, вяло стоящих почти возле самого подъезда, он видит хорошо. А значит, есть и еще двое.
- Я говорю, нужно самим прорываться! - возвращается к прежнему, как ясно Игорю, спору Виктор-маленький. - Взять вон хотя бы швабры и вперед!..
- Какой вперед! - возмущается Татьяна. - Тут сидим и ладно - ну посидит твоя подружка еще немножко, ничего страшного...
Только сейчас Игорь замечает сжавшуюся на краю диванчика в комнатушке девчонку - лет, наверное, семнадцати, но накрашенную так, как будто она хотела, чтобы ее из космоса заприметили. Черные колготки, джинсовые шорты - это мартовской-то снежной ночью - куцая куртка до талии с ярко-розовым искусственным мехом на капюшоне. Смотрит исподлобья, взгляд жесткий, из-за густой подводки и не понять, что глаза у нее светло-серые, как и волосы, явно крашенные в это "под седину". Она встречает взгляд Игоря со злостью, затем снова принимается строчить кому-то в телефоне.
- Вы не понимаете! - не глядя на Татьяну, высоко и нервно говорит она. - Мне надо быть в другом месте! Давно надо!
Тут Игорь ее понимает.
- Выпустите меня! - девчонка снова вскидывает глаза.
- Ага, - рявкает Виктор Алексеевич. - Чтобы там вас уже шестеро паслось?! Тут сиди, сказано тебе. Нечего было нарушать комендантский час!
Девчонка открывает рот - и тут же его закрывает: понимает, должно быть, что в ее ложь, что ей есть восемнадцать, никто не поверит. Комендантский час ввели еще в феврале - и к концу марта привыкли все: детям до двенадцати лет нельзя было находиться на улице без сопровождения взрослых после семи вечера, до шестнадцати - после девяти, до восемнадцати - после десяти. Что она тут забыла, эта девчонка - почему не уехала домой еще вечером.
Игорь трет щетинистый подбородок, пытаясь понять, что делать. Телефон снова тихо брякает пришедшим сообщением.

[nick]Игорь Караулов[/nick][status]Нахер - это вон туда[/status][icon]https://forumavatars.ru/img/avatars/001a/ce/f5/12-1591203200.jpg[/icon][lz]<b>Игорь Караулов, 28^y.o.</a></b><br><i>профессиональный бычара из твоего парадного, автомеханик от бога</i>[/lz]
Это снова Пашка - "ну вы где?"
Игорь отходит на пару шагов, отворачивается от всей компании, набираает номер. Пашка на нервах - говорит, у ребят смена скоро закончится, а надо еще доехать, к тому же, в городе опять переносят заграждения, оставляя еще какие-то районы в зоне заражени. Запросто застрять, попав под руку вояк и полиции.
- Понятно, - говорит Игорь, думает недолго. - Слушай, езжайте к заводу. Бери Иву и туда - а мы позже подъедем, махну через стошку.
Пашка сопит в трубку, потом хмыкает.
- Ну ладно. Может, и правда, так лучше - и тебе сюда не тащиться, время не терять, все равно потом круг пришлось бы... Иву дать? Она орет, что без тебя не поедет.
- Давай, - соглашается Игорь, слыша на заднем плане голос сестры.
- Игорь?.. Игорь! Да ты где, блин, тут стреляют!..
- Ну-ка успокойся, не вопи. Я Пашке уже сказал и тебе повторяю - планы поменялись, встретимся у завода...
- Что-о-о? - кричит прямо в трубку Иванка.
- Что слышала! - огрызается Игорь. - Встретимся на заводе, так удобней будет, а то мы тут малось застряли...
- Не надо было тебе за ней!..
- Ива! - обрывает сестру Игорь. - Слышала меня? Делай, что Пашка скажет. Слушай его, как меня, чтоб без проблем. Поняла? Поняла, блин? Повтори!
Иванка бурчит недовольно, но повторяет, отдает трубку обратно Пашке. Они наскоро договариваются, что Игорь отзвонит, как будет подъезжать к заводу, и он отключает вызов.
Возвращается как раз к самому интересному.
- Сайга? У кого Сайга? - спрашивает.
Прасковья Тимофеевна, качающая головой, оборачивается к нему - девица в шортах ревет, Виктор-маленький ее вроде как успокаивает, Ольга рядом, со своим фирменным недовольным видом.
- У меня, Игорек.
- И что, стреляете, Прасковья Тимофеевна?
Старуха кокетливо усмехается, оглядывается, где бы затушить сигарету, потом без тени смущения тушит бычок в чашке с остатками заварки на столе. Татьяна захлебывается возмущением, но помалкивает - она вообще старается с Прасковьей Тимофеевной не задираться.
- Стреляла, когда помоложе была, но сейчас и глаза не те, и в руках прежней силы нет. Попаду разве что в стену сарая... Но если кто в армии служил, то, наверное, разобрался бы. Ты же вроде служил, Игорек? Сейчас таких по пальцам пересчитать...
Виктор-маленький делает вид, что подъеб не заметил - он, понятно, не служил, да и что таким в армии делать, согласен Игорь.
- Служил, Прасковья Тимофеевна. Правда, давно...
- Ну, не так давно, как другие, - принужденно смеется Виктор Алексеевич - вот кому точно не хочется связываться с Сайгой и выходить наружу из теплого светлого подъезда навстречу мертвецам.
- Так что, Игорек, если я тебе вроде как одолжу свою Сайгу, ты сможешь нам тут порядок навести? - спрашивает его старуха, сразу к делу - Игорю кажется, что ей вроде как нравится происходящее. - Пока Витенька и правда со шваброй не пошел...
Витенька породистые ноздри раздувает, но его подружка вцепляется ему в шею и отвлекает.
- Давайте посмотрим, что можно сделать, Прасковья Тимофеевна.
Скорая, по словам Марины, которая теперь пополнила мертвую армию снаружи, за два часа не приехала, в городе стреляли - полиция, может, до утра сюда не доберется, а Игорь столько ждать не может.
- Посиди здесь, хорошо? - говорит он Ольге и, не дожидаясь ответа, идет за Прасковьей Тимофеевной, которая уже возле лифта.

Карабин на базе калаша ложится в руки привычно. Прасковья Тимофеевна, раскрыв перед Игорем брезентовый кожух для переноски ружья, теперь чем-то задорно звенит на кухне, через стенку предлагая Игорю не стесняться и получше познакомиться с сайгой, к которой идет и коробка патронов двенадцатого калибра, и несколько сменных прицельных планок.
- Ну как, Игорек, хорошее ружье? - старуха появляется в комнате, неся перед собой поднос - хорошо нагруженный поднос, у нее даже руки дрожат от тяжести: на подносе белая булка с маком, крыжовенное варенье в розетке, на большой тарелке стопа бутербродов с сервелатом, сыром и ветчиной, а сверху еще кружочки помидора. - Может, перекусишь?
- Да ну не стоило, - стесняется Игорь, помогая соседке поставить поднос на стол - массивный, лакированный стол, наверняка перевезенный Прасковьей Тимофеевной в эту квартиру из прошлого ее обиталища, как и вся остальная мебель, добротная, дорогая, поди, номенклатурная.
- Да это десяти минут не займет, к тому же магазины-то все вот, еще работаю. А это все надо поскорее съесть, пока не испортилось, - рассуждает старуха.  - Ты не стесняйся, но уж водочки не предлагаю, тебе еще за руль, так что только чай.
Только чаю Игорь тоже рад - он все равно не завтракал. Быстро управляется с бутербродами, работая челюстью, запивает сладким горячим чаем, даже булку с вареньем напоследок съедает, и правда, как с голодного острова, как мать над ним шутила. Прасковья Тимофеевна сидит напротив в старинном кресле, кивает каждый раз, когда Игорь отпивает из большой синей чашки с золотым ободом, стершимся от прикосновений ртов нескольких поколений.
- Я же знаю, что с похмелья всегда есть хочется - у меня второй муж-покойник, земля ему пухом, любил выпить...
- Так заметно? - спрашивает Игорь, глотая. - Что с похмелья?
Старуха смеется.
- Заметно, заметно. Но это не беда - как же здоровому человеку и не выпить... Ну что, возьмешься пострелять? Ружье должно быть в хорошем состоянии, я его чистила регулярно, даже когда перестала выезжать на охоту...
Игорь качает головой восхищенно.
- Да вы прямо бой-баба, Прасковья Тимофеевна. Амазонка.
Она снова смеется, довольная комплиментом, машет концом цветастой яркой шали.
- В прошлом, Игорек. Могла бы тебе порассказать всякого, я ж тридцать лет во ФСИН отработала, пока совсем не достало, жаль, времени нет... Ну ничего, как все кончится, заезжай ко мне в гости, если захочешь. Заезжай, я тебе всегда рада, хоть вы вместе с Олей, хоть нет.
Игорь смотрит на ружье в руках, решает.
- Не хотите с нами поехать, Прасковья Тимофеевна? Вроде как место есть хорошее, чтобы переждать - забор, генераторы, много хороших людей... Мы вот туда собрались, давайте с нами? Соберетесь, я подожду.
- Нет, спасибо, Игорек, но из этой квартиры я уже только на погост. Хватит с меня, намыкалась, да и толку вам от меня не много будет. Здесь у меня все хорошо - я и припасы с февраля делала, и воды, и еды, и папиросок, так что мне и здесь переждать славно будет. А ты молодец, что за Ольгой вернулся. Ей это надо. Любой бабе это надо.
Игорь в этом, конечно, сомневается - что Ольге от него хоть что-то надо, но с Прасковьей Тимофеевной не спорит, и уговаривать ее не берется - она не слабоумная, и не ребенок, и он это в ней уважает, и то, что она припасы наделала. Она уж точно не пропадет, затворится здесь и выждет, пока зараза не пройдет - не то что те, кто сейчас там, внизу, рассуждают, что надо ждать ментов.

Они снова спускаются вниз, застают оживленный спор между Викторами, но при виде Игоря с карабином этот спор как-то сам собой на нет сходит.
- Игорьку нужен напарник, - бодро заявляет Прасковья Тимофеевна, снова закуривая - как у нее здоровья хватает, думает Игорь. - Чтобы спину прикрывать и по сторонам глядеть. Витенька, может, ты?
- Конечно! - вскакивает Витенька, пытаясь изобразить на лице нечто суровое. Выпендривается перед своей зареванной подружкой, ясно же, но выбирать не приходится - Виктор Алексеевич на улицу явно не торопится, остальные - женщины, а Игорь от идей феминизма далек.

[nick]Игорь Караулов[/nick][status]Нахер - это вон туда[/status][icon]https://forumavatars.ru/img/avatars/001a/ce/f5/12-1591203200.jpg[/icon][lz]<b>Игорь Караулов, 28^y.o.</a></b><br><i>профессиональный бычара из твоего парадного, автомеханик от бога</i>[/lz]
Ольга просит его быть осторожнее - и это чертовски странно. Прямо-таки невероятно странно - предложи Игорю кто-то составить топ-три самых странных вещей за последнюю неделю, эти ольгины слова заняли бы все три позиции. Впрочем, говорит он себе, она, наверное, просто не хочет здесь оставаться, имея в виду под "здесь" и ольгину квартиру, ставшую, фактически, местом самоубийства Марины Кравцовой, и парадное, в котором сейчас происходит так нелюбимая Ольгой социальная жизнь.
- Ага, - говорит он невпопад, ссыпая в карман патроны к сайге - с дюжину на всякий случай, потому что Игорь не так уж в себе уверен, как демонстрирует. Он не брал в руки огнестрел с самой армии - да и там их возили на стрельбище не так чтобы регулярно. Он может зарядить ружье, может перезарядить - может даже выстрелить, но вот насчет того, что попасть, да еще и по движущейся мишени... С этим у него все нормально было - восемь лет назад, ну пару раз он выигрывал мелочевку в парковых тирах.
На него все смотрят - Викторы, подружка маленького, консьержка, Ольга и Прасковья Тимофеевна, и Игорь чувствует себя очень странно - самозванцем, занявшим чужое место. Хорошо хоть после горячего крепкого сладкого чая и жирных бутербродов перестали дрожать руки.
- Они разбрелись, - подает голос зареванная девчонка, глазеющая на Игоря и своего Витеньку с чем-то вроде восхищения. - Один стоит на краю тротуара напротив подъезда, возле большой черной машины...
- Это моя, - с чем-то вроде гордости говорит Виктор Алексеевич. - Уж пожалуйста, Игорь, не заденьте мой лендкрузер. У меня, конечно, полная страховка, но кто знает, как сейчас работают страховые и автомастерские...
- Нормально автомастерские работают, - буркает Игорь, изучая изображение с монитора. - За нал. Правда, оригинальные комплектующие ждать долго, заводы на карантине...
Виктор Алексеевич цокает языком, но от обсуждения воздерживается.
Витенька с решительным видом застегивает на себе куртку и берется за швабру, в самом деле принесенную Татьяной.
Игорь, напротив, куртку оставляет на узком диванчике в комнатушке консьержки.
Убеждается, что небольшой коробчатый магазин на пять патронов полон - и еще один патрон в стволе, откидывает приклад - эта модификация не стреляет со сложенным прикладом. Не очень-то похоже на охотничий карабин, приходит мысль, слишком короткое дуло. Больше похоже на универсальное оружие.
Но это не тема для разговора, по крайней мере, сейчас - может, после, если он в самом деле заедет как-нибудь к Прасковье Тимофеевне.
- Ну пошли, - роняет Игорь Витеньке.

Дверь парадной открывается медленно, с мелодичным перезвоном сработавшего домофона. Напротив в сером предрассветном свете, едва разбавленном тусклым фонарем в паре метров, в самом деле стоит... Ну, сначала Игорю это кажется человеком, только когда оно поворачивается на звук и двигается, становится понятно, что что-то не так.
Мертвец двигается неторопливо, но целеустремленно, шаркая домашними тапочками по взявшемуся ледком асфальту, который давно пора бы почистить. Бледные ноги покрыты витыми выступающими венами, фланелевый теплый халат в черно-синюю клетку, распахнут, демонстрируя домашние бриджи и майку, заляпанную кровью. Голову это существо держит на плече - глубокая рваная рана на шее не дает выпрямиться как следует, вокруг на бледной коже запеклась кровь. С такими ранами - практически вырванным горлом - никто не может жить, говорит себе Игорь, поднимая сайгу и заставляя себя отнестись к этому существу, как к мишени.
Выстрел в голову, твердили по телевизору и радио доморощенные эксперты еще с февраля. В марте к ним присоединились уже более уважаемые новостные обозреватели, выступал даже министр внутренних дел, в интернете крутили какие-то ролики зомбо-убийств, кто-то даже принялся собирать нарезки, были петиции для организации новой премии "зомбо-убийство недели", "зомбоубийство месяца". Десятки блогеров ринулись поднимать хайп на этой волне, собирать присланные видео - но когда участились случаи гибели самопровозглашенных охотников на зомби при попытке снять эффектный ролик, госдума быстренько встряхнулась и объявила все это незаконным. Даже оппозиция, обычно с радостью хватающаяся за возможность пнуть власти за новое прочтение "срока за репост", сейчас смолчала - понятно было, что каждый самовлюбленный болван, желающий таким образом набрать лайков или подписчиков, и попавшийся живым мертвецам, пополнял их армию, не говоря уж о тех, кто, будучи укушен на съемках, скрывали это, возвращались домой, занимались каким-то самолечением, но в итоге все равно восставали в виде плотоядных тварей и заражали своих домочадцев или рычали в запертых квартирах, пугая проходящих мимо.
Как Борис Кравцов, подумал Игорь и едва сдержал рвущееся наружу плевком возмущение - Борис был врачом, медиком, наверняка разбирающемся в происходящем получше Игоря. Неужели думал, с ним обойдется?

- Не подпускай его близко, - напомнил Игорь Витеньке, который, выставив вперед швабру, будто древнеримский легионер - копье, рассматривал мертвеца.
Затем упер откинутый приклад сайги в плечо, поймал голову мужика в прицел, старательно игнорируя внутренний голос, настойчиво шепчущий, что нужно попытаться как-то иначе... Что-то иначе.
Сайга рявкнула выстрелом, запахло порохом и газом, патрон двенадцатого калибра для охоты на среднюю дичь расколол мужику лоб, разнес мягкий нежный мозг и застрял в черепе, потеряв скорость. Мертвец запнулся, неповоротливый, медленный - может, из-за холода - и также неторопливо, будто уходящий под воду Титаник, рухнул на асфальт. Игорь выдохнул, опуская сайгу, не веря, что справился первым же выстрелом - он все ждал, когда из-под тела покажется кровь, но крови не было.

Витенька вскрикивает, возвращая Игоря в настоящее. Игорь поворачивается, забывая о мертвеце, с которого открыл счет, и снова вздергивает сайгу жестом, который выходит неуклюжим, неотработанным, но все же выходит: к Витеньке совсем близко подобралась другая тварь, снова мужчина, на этот раз полностью одетый, даже куртка на меху. Шапку мертвец, правда, где-то потерял, а может, вообще был без шапки - в любом случае, на этом мертвеце не видно следов повреждения, как будто он притворяется зомби ради смеха. Впрочем, одного взгляда на его лицо - бледное до синевы, отвалившаяся челюсть, затянутые пленкой глаза - достаточно, чтобы убедиться: он тоже мертв.
Витенька отталкивает его шваброй - мертвец покачивается, но прет вперед, вытягивает руки.
- Стреляй! Да стреляй же! - верещит Виктор, потеряв враз большую часть своей самоуверенности.
Игорь прицеливается, делает несколько шагов в сторону от двери парадной, чтобы Виктор не загораживал мертвеца, стреляет. Выстрел вырывает кусок из плеча зомби, разворачивает его вокруг своей оси, но не доставляет никаких особенных проблем. Мертвец возвращает равновесие, продолжает напирать на Витеньку, не обращая внимания на швабру, упертую ему в грудь.
Игорь стреляет снова, на этот раз попадает в голову и мертвец падает, но того чувства, которое посетило его, когда упал зомби в халате, больше не появляется. В кармане джинсов начинает звонить телефон - не эсемес, а входящий вызов, но Игорю не до того: за убитым зомби тянется другой, на этот раз ребенок - девочка лет десяти, подранная до неузнаваемости, светлый шарф пропитан кровью так, что кажется темно-коричневым и свисает до асфальта, и только приглядевшись, Игорь понимает, что за ней тянутся ее кишки.
Это отвратительно - по-настоящему отвратительно, потому что эта смерть грязная, жестокая и бессмысленная, совершенно дикая, и Виктор отшатывается, забывая про свою швабру, отшатывается с каким-то ругательством, и Игорь тоже чувствует растерянность и отвращение.
Во двор влетает полицейский автомобиль - двенадцатая в узнаваемой раскраске. Резко тормозит с визгом, едва не зацепив паджеро Игоря, неаккуратно припаркованный возле темной полосы кустов. Передняя водительская дверь распахивается, из тачки выходит полицейский, тащит с соседнего сиденья укорот - калашников с укороченным прикладом, самое то для ношения в городе.
- Брысь, - говорит полицейский - Игорь мельком выхватывает майорские звездочки на теплой куртке - серьезно, целый майор таскается по вызовам? По ходу, дела еще хуже, чем казалось, потому что с каким это пор майоры покидают теплые комфортные кабинеты ради помощи гражданам?
Но этот покинул - он прижимает автомат к проступающему в расстегнутой куртке животу, выжимает спуск.
Ребенка буквально подбрасывает в воздух короткой очередью, в воронке двора звук мечется, не сразу находя выход, грохочет оглущающе.
Зомби падает, но все еще движется, тянется к Виктору, и тогда майор досадливо сплевывает.
- Ну чего стоишь, бля, Робин Гуд? Добивай.
Игорь добивает.

- Еще есть? - спрашивает майор, подходя ближе - ему лет за сорок, понимает Игорь, и на его мордастом лице отчетливо выделяются следы недосыпа и морщины. - По этому адресу поступил вызов, вы вызывали?
- Мы, - блеет Виктор. - Еще д-д-двое.
Он все оглядывается на ребенка - Игорь, если честно, тоже таращится на этот труп.
- Ну и где они? Точно только двое? - Майор смотрит на сайгу в руках Игоря. - Разрешение есть?
- Есть, - отвечает Игорь уклончиво, не вдаваясь в подробности.
- Добро, - как выясняется, майор не сторонник детальности и удовлетворяется простым ответом. - Майор полиции Уваров. Давайте поищем остальных двух... В доме чисто?
Открывается парадная, все трое резко оборачиваются: это Татьяна. За ее спиной торчит девица, поглядывая на три тела на асфальте.
- На детской площадке, - говорит Татьяна. - Туда, туда - мы на камере смотрели!
- Блядь, - говорит майор. - Ненавижу вот это.
Игорь с ним согласен. Детская площадка отделена от двора с импровизированной парковкой кустами, которые раньше подстригались, а сейчас напоминают когти ведьмы, голые и сбросившие листья. Через сплетение веток видно две ковыляющие фигуры, направляющиеся к парадному - наверняка привлеченные шумом.
- Там Мариночка, - кричит в спину Татьяна.
- Что? Живая? - переспрашивает майор.
- Нет, - отвечают хором Игорь и Виктор, все еще сжимающий швабру.
- Добро, - снова коротко реагирует майор Уваров.
Еще несколько очередей - и все. Все кончено.
Все трое возвращаются в парадное.
- Так, мне нужны ваши паспортные данные, будем оформлять, - отдуваясь, говорит майор, перекидывая ремень укорота через плечо.
Теперь, здесь, среди живых и при свете он снова выглядит обычно - Игорь аккуратно прячет сайгу за стол консъержки, кивает Прасковье Тимофеевне.
- Что оформлять? - недовольно спрашивает Виктор Алексеевич. - Вы же сами все видели...
- Оформлять применение огнестрельного оружия, - поясняет ему Уваров. - Обоснованность. Мне же еще протокол составлять, а вы все подпишете как свидетели - пять трупов это вам не котенка с дерева, хах!

[nick]Игорь Караулов[/nick][status]Нахер - это вон туда[/status][icon]https://forumavatars.ru/img/avatars/001a/ce/f5/12-1591203200.jpg[/icon][lz]<b>Игорь Караулов, 28^y.o.</a></b><br><i>профессиональный бычара из твоего парадного, автомеханик от бога</i>[/lz]Пока Уваров методично записывает, кто, кого и куда, Игорь снова отходит - Ольга смотрит на него с неудовольствием, но Игорь это удовольствие умеет игнорировать. По крайней мере, умеет делать вид, что игнорирует - потому что это не так-то легко, и за год он научился только делать вид.
Он отходит за горшок с мандариновым деревом - таким вычурным, подбирает сложное слово - вытаскивает телефон. Неотвеченный вызов, от Иванки. Торопливо перезванивает. Сестра в панике - оказывается, заграждения снова переносят, они с Павлом встряли в кошмарный затор вместе с теми, кто так же хочет покинуть зону, которая вот-вот будет объявлена "грязной".
Игорь понимает, что это значит - полиция самоустраняется, как и городские власти. Ни полицейских, ни солдат, ничего - только мертвецы. И те живые, кто не успел или не захотел покинуть своих домов, предоставлены сами себе. Первыми такими зонами стали районы вокруг некоторых городских больниц, куда свозили зараженных и пострадавших  и где не справились с мертвецами - но постепенно их становилось все больше, они соединялись, сливались друг с другом. Васильевский остров вскоре был полностью изолирован - Благовещенский и Дворцовый мосты круглосуточно стояли разведенными, неразводные были перегорожены тяжелой военной техникой, снятой с колес и посталенной на блоки для большей устойчивости. Метро не работало уже месяц - с той жуткой истории с вагоном, в котором оказалось сразу несколько зараженных. Прежде чем машинист понял, что происходит, поезд остановился аж на двух станциях, выпуская мертвецов на заполненные живыми платформы. Конечно, все удалось быстро взять под контроль, но в основном благодаря возможности наглухо блокировать станции, существующей на случай затопления. По официальным данным, на тех станциях и тоннелях осталось около ста человек - неофициально говорилось, что эта цифра занижена как минимум в три раза.
И вот теперь - северо-запад.
- Хорошо, - говорит Игорь, перебивая сестру, которая начинает повторять одно и то же. - Я все понял, Ива. Не паникуй. Не паникуй давай. Вы проедете. Не бросят же вас прямо там, возле ворот. Вы проедете и окажетесь в чистой зоне. И мы тоже успеем. Все нормально будет, скоро увидемся. Не еби Пашке мозг, и мне тоже давай не еби. Все нормально будет.
Кое-как успокоив сестру, Игорь возвращается к комнатке консъержки, гд расположился майор Уваров. И расположился так надолго, что Игорю не нравится - снятый автомат лежит на диванчике, куртка висит на спинке стула, возле правой руки стоит стакан с горячим чаем в подстаканнике, наверняка поданый услужливой Татьяной. Майор откладывает авторучку, отхлебывает и замечает Игоря.
- А! Вот и герой. Давайте паспорт... Разрешение на хранение травматического оружия имеется?
Игорь подает вытащенный из куртки паспорт, накидывает куртку на себя.
- Так это, не моя сайга, - говорит.
Уваров переводит взгляд с фотографии в паспорте на Игоря.
- Как же так, Игорь Вадимович, чужое ружьишко схватили. А чья?
- Да вот, бабулина, - продолжает косить под дурачка Игорь. - Бабуля попросила, а то и из парадного не выйти
Прасковья Тимофеевна, на этот раз без сигареты, любезно кивает.
- Моя, сынок. А у меня все есть - и разрешение на хранение, и все.
- И что - и все? - переспрашивает майор, явно удивленный видом настоящей владелицы сайги.
- И все, - повторяет уверенно Прасковья Тимофеевна. - Давай я сейчас за всеми своими документиками поднимусь, а вы пока с Игорька и Оли все показания возьмете и отпустите - им ехать надо.
- Всем ехать надо! - недовольно встревает Витенька, за чью руку цепляется девица.
- Никто никуда не едет, пока не закончим, - майор отпивает чай снова и, отставляя подстаканник, принимается писать дальше. - Значит, Ольга Сергеевна, около двух часов Марина Кравцова позвонила вам в квартиру, ей открыл ваш муж - Игорь Вадимович - и она попросилась выйти на крышу... А, да, да, бывший муж, конечно. Я все верно записал? А бывший муж, извиняюсь, в два ночи что у вас в квартире делал?
- Соскучился, - мрачно отвечает Игорь. - Говорю же, мы хотим уехать. Перебраться в другой район, вместе. Марина с крыши сама прыгнула - сказала, что два часа назад вызвала скорую, потому что ее мужа укусили, сказала, что хочет посмотреть, не перепутала ли скорая адрес, или, может, въезд во двор кто-то загородил, тут иногда бывает...
Игорь смотрит на Виктора Алексеевича, который, при своей любви к самым большим внедорожникам, паркуется как восемнадцатилетняя девчонка - криво, косо и неумело.
Тому хватает совести опустить взгляд.
- А потом подошла к ограде, перелезла и прыгнула. Сказала, что скорая уже не нужна, потому что ее муж уже вроде как стал этим, ну и ее тоже укусил, и после того прыгнула. Вот и все. Я потом сходил в их квартиру - они напротив жили - и там муж, мертвый. Он врач, травматолог, вроде, ну и наверное, думал, что как-то себе поможет, только не помог. Она его убила, но, видимо, не сразу. Он так в квартире и лежит. Можете потом посмотреть, только я это, дверь захлопнул, когда вышел. Ну просто.
Сейчас это действие кажется Игорю действительно глупым - он что, всерьез боялся, что мертвый Борис встанет с кухонного пола и пойдет за ним?
- Ах, и Борис Петрович тоже!.. - Татьяна закрывает руками рот.
- Шестой труп, неподтвержденный, - меланхолично кивает майор, корябая ручкой.
- Ну так что, можно нам уже ехать? - нетерпеливо спрашивает Витенька.
- Я скажу, как можно будет, - Уваров продолжает писать, поправляя копирку поровнее под листом.

Наконец это все заканчивается: они все ставят подписи под тремя копиями показаний - четыре листа, на каждом расписаться, расшифровать подпись и дату поставить - смотрят друг на друга с едва ли не сознанием выполненного долга. Девица, подружка Витеньки, у которой не оказалось с собой паспорта, снова ревет - ей светит поездка в отделение. Она тычет в Уварова студенческим, но тому хоть бы хны, Витенька обещает поехать с ней и разобраться. Игорь предполагает, что на полпути к отделению Уваров и Витенька придут к соглашению и последний выкупит свою подружку за приличное - все же целый майор! - вознаграждение.
Зато к ним с Ольгой больше вопросов нет. Он подхватывает сумку, проверяет, на месте ли ключи от паджеро...
- Игорь, Игорь, я что хотел-то, - останавливает его перед самым выходом Викто Алексеевич. Татьяна уже скрылась в своей комнатушке, Прасковья Тимофеввна давно поднялась к себе, майор в сопровождении Витеньки и девицы идет к своей двенашке, а Виктор Алексеевич все мнется. - Мы с Варварой тоже... Уезжать думаем. Я вот присмотрел гостевой домик в Карелии - на восемь человек, у озера. Баня на территории, летняя кухня, охота, рыбалка, а? А, Игореха, что скажешь? Под холодную водочку, да в баньку - а какая там форель, Игореха!.. Два места еще есть - вам с Олькой. Может, с нами, а?
Он смотрит жадно, как-то напряженно - Игорю не нравится. Он поворачивается на Ольгу, и Виктор Алексеевич тоже переключается на нее.
- Оль, давай? Расслабимся подальше от городской суеты, банька, рыбалка...
- Меня друзья ждут, Виктор Алексеевич. Спасибо, но нет, - говорит Игорь.
Баня и водка, конечно, соблазнительно - но куда он от Пашки и Ивы, и остальных?
- Нас ждут, - поправляется. - Пошли, Оль. И так до хрена времени потеряли.

[nick]Игорь Караулов[/nick][status]Нахер - это вон туда[/status][icon]https://forumavatars.ru/img/avatars/001a/ce/f5/12-1591203200.jpg[/icon][lz]<b>Игорь Караулов, 28^y.o.</a></b><br><i>профессиональный бычара из твоего парадного, автомеханик от бога</i>[/lz]
Стоит Игорю шагнуть за пределы парадной ольгиного дома, как он чувствует облегчение - как будто из слишком тесного костюма выбрался, или с одной из этих ее модных вечеринок в галерее: тихих, занудных, невероятно скучных, где было принято разговаривать приглушенными голосами, потягивая кислое испанское или французское вино, а если и проявлять эмоции, так только перед картинами этого ее художника, Антона Долохова.
Игорю не нравились его картины - и даже не из-за того, что Ольга отзывалась о них только с придыханием и готова была сорваться даже из медового месяца по одной его вежливой - ну конечно, вежливой, "Оличка, разумеется, это не срочно, я не хочу тебя дергать", - просьбе, но и из-за того, что это была мазня.
Мазня, считает Игорь, любитель реализма - ну в крайнем случае, возможно, чего-то вроде собак, играющих в покер.
Его бесили и картины в квартире Ольги - особенно одна, с фигурой обнаженной женщины, крупные, мягкие мазки, излучающие чувственность и, что скрывать, сексуальность. Ольга отрицала это - отрицала что это нарисована она, но с какого хрена бы, так рассуждал Игорь, Долохову дарить ей эту картину? Не пейзажик какой-нибудь, ни всякие там яблоки в серебряной вазе, а это - голую бабу? Ольга отрицала - но могла бы не трудиться: это была она. Конечно же, она - конечно же, блядь.
Впрочем, сейчас в этой женщине, которая устраивает свой чемодан в багажнике его паджеро, сложно узнать женщину с картины Долохова, и дело даже не в высоких сапогах или широкой теплой куртке - она просто другая, и Игорь, забрасывая на заднее сиденье спортивную сумку с едой, смотрит на нее, пытаясь понять, в чем дело.
Может, до нее наконец-то дошло, думает Игорь. Смерть Марины, зомби вокруг дома, такой бытовой приезд майора Уварова, что сделало происходящее только еще более фантастическим - все это настолько не укладывалось в привычную картину мира, что Игорь и сам чувствовал себя Алисой, заглядывающей в кроличью нору.
Он садится за руль, вытаскивает из кармана куртки тяжелый фонарик, кладет его под сиденье, не торопясь отвечать. Пальцы в кармане нащупали что-то еще - он опускает руку в карман, вытаскивает несколько патронов - двенадцатый калибр, к сайге. В свете приборной панели патроны масляно поблескивают, Игорь смотрит на закрытую дверь парадного, но с идеей вернуться и отдать Прасковье Тимофеевне эти пять патронов он расстается - вряд ли они ей так уж нужны, у нее целая коробка, и она не собирается давать бой мертвецам, а вот им лучше бы поторопиться.
Игорь ссыпает патроны обратно в карман - ему кажется, что в салоне повис запах оружейной смазки, с которым не может справиться старый и вылинявший ароматизатор "кофе", болтающийся на длинном шнурке под зеркалом заднего вида - и поворачивает ключ зажигания. Паджеро на ходу - Игорь не как тот сапожник без сапог, и его тачка всегда на ходу, он вовремя меняет масло, перебирает движок, едва тот начинает стучать, фильтры и шланги, так что паджеро, даром что куплен еще отцом, бегает как новенький, не давая повода беспокоиться.
Вот и сейчас ниссан трогается с места плавно, без рывка, и почти бесшумно.
- Пашка и еще несколько парней. Да ты их знаешь - Серый, Санек, Диман Игнатьев с женой, помнишь, Настюха? Мы были на их свадьбе. Ивка, само собой. Ну и там пара-тройка других - мы с ними раньше вместе работали. На "Электростали", я работал на "Электростали", охранником, сразу после армии. Пашка  - там же, только в цеху. Короче, кое-какие привязки остались.
Паджеро выбирается со двора через заснеженный выезд на проспект - проспект, слава богу, чищенный, с этим коммунальщики пока справляются, но Игорь не знает, надолго ли. Вроде, говорили о забастовках - дворникам, всем этим таджикам с лопатами, крпуно не везет: они первыми становятся добычей тварей, затаившихся в снегу после прошедших снегопадов, а при этом требуют с коммунальщиков в три шкуры.
Траффик неожиданно плотный - время четвертый час утра, а движение как в час пик - и хуже того, Игорь слышит выстрелы. Стреляют с нескольких сторон - и с той, куда они направляются. Игорь прибавляет скорость, только поток такой плотный, что больно-то не разгонишься - да что, мать твою, происходит.
- Несколько недель назад, вот когда все только началось, мы вроде как просто трепались насчет этого - завод закрыт на карантин с января, работает только охрана. Трехметровый бетонный забор, крепкие ворота, через которые не проскочишь, ну и бункер, представляешь? Не только заводские помещения, но и бункер - вроде как в военное вреям построенный. А так - столовые, комнаты отдыха, кабинеты администрации, в которых полно диванов и телевизоров, медсанчасть, собственный водопровод и система жизнеобеспечения. Ну и генераторы - короче, все равно, что крепость.... Я не помню, кому в голову пришла эта идея - но ведь хорошее место. Лучше, чем эти квартиры, в которых, чуть что, ты все равно что в ловушке. Ну и короче, пару недель мы потихоньку затаривались жратвой - Диман, он все еще работает старшим охранником, переговорил с ребятами в своей смене... Ах ты блядь!
Черная приора, низкая, тюнингованная так, что живого места нет, подрезает соседний опель и игорев ниссан, неуклюже меняя полосу, но водила внутри не справляется: приору заносит на льду, покрывающем асфальт, тачку кружит, опель таранит чертову приору прямо перед капотом паджеро...
Игорь крутит руль, чувствуя, как ниссан заносит, как колеса скользят, но ему все же выходит развернуть паджеро боком, и вот боком ниссан мягко врезается в капот развернутой опелем приоры.
Удар не сильный, но непристегнутого Игоря неплохо перетряхивает, швыряет на дверь. Он глушит движок, дергает ручку - ну конечно, на двери вмятина, перекошенный запорный механизм не срабатывает.
- Выходи! - командует он Ольге, глядя, как из приоры вылезают два выходца с Кавказа: невысокие, чернявые, возбужденно жестикулируют в свете фар паджеро, один тут же вцепляется в водителя опеля, мужика лет пятидесяти, явно приложившегося обо что-то головой, потому что он вытирает кровь с лысины и явно заторможен, потому что как-то вяло сопротивляется орущему на него представителю братской республики.
- Дай выйти, сейчас я этому козлу его права в жопу засуну! - бесится Игорь, выскакивает из паджеро, обходит его спереди.
От удара все три тачки снесло к обочине, так что движению они мешают, но не особенно - еще две полосы свободны, и другие машины осторожно объезжают, никто даже не останавливается, как обычно это бывает.
- Отпусти его, ты, мудила! - орет Игорь, вмешиваясь в то, как хачи трясут водилу опеля. - Отпусти, сказал!
Кавказцы не шугаются - сверкая глазами, второй, тот, кто не удерживает мужика из опеля, разворачивается к Игорю и как раз вовремя, потому что Игорь хватает его за плечи, глубоко вжимая пальцы в подбитую пехом кожаную куртку, и тянет на себя, отдергивая от мужика.
- Пиздуй отсюда нахуй! - огрызается черный - под широкой курткой он не такой уж и габаритный. Он не слишком хорошо говорит по русски, это звучит как "пызды отсуда", но Игорю пофиг - он этих обезьян терпеть не может еще с детства, когда все эти понаехавшие на районе свои правила устанавливать пытались, девчонкам не пройти было и всем, кто пытался голос поднять, несладко приходилось.
- Сейчас ты у меня отсюда нахуй попиздуешь! - Игорь встряхивает свою добычу, дергает и вписывает мордой в капот опеля, помятый и перекореженный после столкновения с приорой. - Пасть свою разевать еще будешь, недоделок, привыкли, блядь, как в своем ауле ездить!..

[nick]Игорь Караулов[/nick][status]Нахер - это вон туда[/status][icon]https://forumavatars.ru/img/avatars/001a/ce/f5/12-1591203200.jpg[/icon][lz]<b>Игорь Караулов, 28^y.o.</a></b><br><i>профессиональный бычара из твоего парадного, автомеханик от бога</i>[/lz]
Тот, кого он вписал в капот, тяжело оседает в руках Игоря, вяло крутит башкой. За спиной орет Ольга - у нее высокий, истеричный голос, Игорь даже не уверен, что хоть раз слышал, чтобы она так кричала, так требовательно и истерично одновременно, ее фишка была в другом, она вообще никогда на него не орала, только шипела и обдавала арктическим холодом, но сейчас она вопит, а потом его за плечи хватают короткие лапы с грязными ногтями, дергая, оттаскивая от капота опеля и цепляющегося за него черного.
Игорь передергивает плечами, выдираясь, хватка слабеет - лапы с его плеч отваливаются, он оборачивается... И глазам своим поверить не может: Ольга - его бывшая жена Ольга Сабурова, которую Ивка называла Снежной королевой, когда была в хорошем настроении, и Ледяной стервой, когда была в плохом,  - так вот, эта самая Ольга лупит кавказца по спине своей сумкой, наверняка стоящей больше, чем придется отдать за ремонт всех трех тачек.
Тот матерится на плохом русском, разворачивается, хватает за длинный ремент сумки, дергает - но тут уж Игорь отмирает. Пинает хача по ногам, сбивая на колени, обхватывает за голову, резко крутит, сваливая ублюдка на грязной обочине.
- Отпусти ремень, сука! - рычит зло.

Водила опеля нырнул в спасительный салон, Игорь видит, бросая короткий взгляд, его бледное вытянутое лицо в потеках крови с лысины в свете подсветки экрана - наверное, вызывает ментов, как-то отстраненно приходит и уходит в голову мысль.
- Су-ука! - как-то надрывно вопит опрокинутый на обочину, перекатывается, хочет встать, и Игорь снова его пинает - бьет тяжеленным ботинком под ребра, не давая вздохнуть, не давая подняться. Хватая разинутым ртом воздух, чернявый снова валится в грязный снег, пропитанный выхлопами и реагентом, откатывается, как будто хочет уползти, но Игорь тут же оказывается рядом и пинает снова, вымещая злость на происходящее, злость и, что уж скрывать, страх и неуверенность, загнанные подальше внутрь, но все же поднимающие голову.
Никто не останавливается - ни один человек не останавливается, чтобы разнять, узнать, из-за чего драка, или хотя бы просто поглазеть. Никто не останавливается, просто чуть притормаживают, чтобы обогнуть неровно развернутую ударом приору, отмечая снижение скорости вспышкой габаритов, и это тоже странно - потому что еще месяц назад, думает Игорь, непременно уже собралась бы толпа. Хотя, тут же поправляет он себя, месяц назад в это время ночи на проспекте, ведущем из центра, просто не было бы столько автомобилей.
Он пинает снова - как будто каждый раз, когда его ботинок с силой врезается в упругую чужую плоть, заставляя стонать и кашлять, откидывая черного еще дальше, самому Игорю становится лучше, и он, наверное, зашел бы далеко, очень далеко, если бы не тот, второй, пришедший в себя после удара об капот.

Ольга вскрикивает, зовет Игоря - хочет предупредить, и тогда тот, второй, на ходу толкает ее, с силой нажимая короткопалой лапой на лицо, задевая губы, подбородок.
- Заткныс, сук! - рявкает горец, и когда Игорь оборачивается, ухмыляется. На лице размазана грязь с капота, правая сторона побагровела, губы разбиты, но он все равно ухмыляется.
- Щас я тебя убывать буду, - гортанно предупреждает, наступая.
Игорь тут же теряет интерес к опрокинутому в грязь, расправляет плечи, обегая взглядом пришедшего в себя противника.
- Я уже вызвал полицию! - выкрикивает водила опеля, открывая окно. - Они уже едут! Женщина! Женщина, ради бога, вам лучше отойти...
Черный кидается на Игоря, рыча что-то угрожающее - наклонившись, он хочет уронить Игоря, сбить с ног, а там, возможно, запиннать, используя рабочую технику, и Игорь именно так и считывает его намерение, поэтому тоже наклоняется, упираясь покрепче, рассчитывая взять массой... Расстегнутая куртка не сковывает движений, он ловит хача в захват; они сталкиваются как два пушечных ядра, черный бьет Игоря в живот, затем, обхватив, молотит по спине, по почкам, резко дергает головой, разбивая Игорю лицо.
Игорь стискивает руки, почти отрывая напавшего от земли, швыряет на спину - тот падает, из его правой руки что-то вываливается, блестящее в свете фар и редких фонарей над проспектом. Игорь не тратит время на разглядывание, подскакивает ближе и пинком в голову отправляет хача в нокаут. Его приятель, все еще возящийся в грязи, тут же бросает попытки подняться.
Игорь обтирает разбитый нос и рот, сплевывает кровь в месиво под ногами, разворачивается - под левой рукой что-то тянет, как будто мешает.
- У него нож! - мужик из опеля, высунувшийся из своей тачки, смотрит Игорю за спину. - У него нож был...
- Проезжай, - роняет ему Игорь, не склонный проявлять дружелюбие. - Тачка на ходу? Давай, двигай свое корыто, нам ехать надо, блядь! Дай проехать и жди тут ментов хоть до посинения!
Водила тут же скрывается в салоне, трогает опель - мигая поворотниками и отчаянно сигналя, сдает в сторону, перегораживая еще одну полосу к вящему неудовольствию остальных водителей. Затем опель медленно разворачивается и вливается в движение. Видимо, тоже решил не ждать дпс-ников, а может, вовсе наврал насчет того, что вызвал - в любом случае, Игорь не собирается больше терять время.
Обходит паджеро, дергает ручку у водительского сиденья - заклинило, черт возьми. Дергает сильнее, подмышкой снова что-то отзывается как будто лопается небольшой воздушный шар. Становится жарко, он никак не перестанет потеть - должно быть, с бодуна.
Дверь все же поддается. Игорь тяжело падает на сиденье, пока Ольга устраивается рядом, и заводит двигатель.
Кто-то сигналит сзади, когда паджеро неуклюже сдает назад, но Игорь не обращает внимания - объезжает развернутую приору, прислушиваясь к поведению ниссана, и морщится когда различает негромкое постукивание в движке. Все же не просто так стукнулся, придется разбираться.
- Ты как? - спрашивает коротко у Ольги. - Из сумки ничего не вылетело?.. Охуенно было, Оль. Нет, серьезно - кинулась на него как эта... Ну, эти, такие. С сиськами, помнишь. С сиськами и косами. Мы ходили в оперу.

[nick]Игорь Караулов[/nick][status]Нахер - это вон туда[/status][icon]https://forumavatars.ru/img/avatars/001a/ce/f5/12-1591203200.jpg[/icon][lz]<b>Игорь Караулов, 28^y.o.</a></b><br><i>профессиональный бычара из твоего парадного, автомеханик от бога</i>[/lz]
Больно? Игорь удивленно косится на Ольгу, следя за дорогой. Почему ему должно быть больно?
Потом шмыгает, втягивая кровавую юшку, слизывая кровь с губ и врубается.
- А... Не, нормально, - Игорь отталкивает пачку салфеток - что он, пидор, что ли? - Да правда, нормально все, убери... 
Паджеро снова подрезают, Игорь матерится, хватаясь обеими руками за руль, избегает очередного столкновения.
Хмыкает.
- Как с цепи соорвались, вот же уроды черножопые, - цедит сквозь зубы.
Адреналин постепенно рассасывается, нервная система сбавляет обороты. Ему почему-то чертовски жарко, хотя печка в паджеро едва работает.
Чертовски жарко, а еще почему-то сидеть неудобно. Игорь ерзает, меняет позу, но становится только хуже, так что когда Ольга отворачивается, опускает стекло, впуская в салон все эти звуки пробки, сверху еще украшенные гулким блуп-блуп лопастей вертолета, скрывающегося в низком, напитанном снегом небе, он торопливо ощупывает себя, откидывая полы куртки.
Думает, может, пропустил удар - но под ладонью отзывается болезненно и жарко, ладонь в крови. Игорь делит внимание между задним бампером впередистоящего крузака и кровью на пальцах, задирает черный влажный свитер, еще не понимая, почему в нем дыра... Майка в крови, разрез пропитался хоть выжимай. Нож, думает Игорь с тупым каким-то весельем. У мудака был нож, точно.

Ольга трясет его, и Игорь понимает, что немного поплыл. Встряхивается, смотрит вниз, на то, как бывшая жена задирает на нем свитер, майку. Смотрит на разрез, темным росчерком контрастирующий с бледной после зимы кожей, на кровавые разводы на животе, на пропитанный кровью пояс джинсов.
- Вот блядь, - выдыхает сквозь зубы, когда Ольга с силой прижимает к порезу целый ком салфеток - болезненно, его аж дергает. - Не дави так!..
Только все равно надо давить - чтобы он тут кровью не истек, как свинья.
Игорь отпихивает ее руку, приподнимается на сиденье, выворачиваясь, чтобы подставить порез под тусклый свет лампочки в салоне - каждое движение отдается в боку, до самой подмышки, выплескивается еще кровь, но не так уж и много. Должно быть, прошло вскользь, раз он все еще не отрубился, потеряв слишком много крови, но, хочет он того или нет, Ольга права: с этим нужно что-то сделать и как можно быстрее.
К тому же он выхватил краем уха, что где-то впереди всех проверяют на выезде - на выезде откуда, думает Игорь вяло - а он весь в крови, и хотя ни распухающий нос, ни порез на боку не похожи на укусы, Игорь достаточно хорошо знает, как работают винтики в силовых структурах.
Нужно поискать другой путь. Перевязать бок и поискать другой вариант.

- Ладно, давай, - нехотя соглашается он. - Вернемся, порешаем с этим и попробуем еще раз. Давай, меняемся местами.
У паджеро вместительный салон, высокая крыша - они даже трахались здесь, помнит Игорь, и не только на заднем сиденье, а вот прямо здесь, отодвинув переднее как можно дальше, Ольга забиралась сверху и у него просто крышу срывало от того, как она запрокидывала голову, от ее груди прямо возле лица, от того, как это было... Это настолько неуместное воспоминание, что Игоря будто водой окатывает - о чем он думает? Как будто на ней свет клином сошелся, так ведь нет, у него были женщины до, и после тоже были, так какого черта его уже второй раз за эту ночь посещают непрошенные воспоминания о том, как им было круто поначалу?
Он отодвигает сиденье, не обращая внимания на настойчивые сигналы сзади - плотный поток, в который они встряли, сдвинулся на целый метр, нетерпеливый мудак, пристроившийся к паджеро сзади на своем бумере, не может пережить то, что уже с минуту не двигается с места. Что удивительно, думает Игорь, так это то, что вторая часть проспекта, встречные полосы, отделенные от их трех узкой раделительной с невысоким бордюрчиком и сугробом на месте летних клумб, сейчас совершенно свободна, как будто все едут из центра прочь, но никто не едет в центр...
Короткая очередь откуда-то спереди заставляет всю пробку сперва инстинктивно замолкнуть, замереть - чтобы тут же разразиться еще более громкими криками, вопросами, шумом.

Игорь вжимается в кресло, помогая Ольге перебраться через него, а потом сам неуклюже и куда менее проворно перелезает на ее пассажирское сиденье, прижимая к боку ворох пропитывающихся кровью салфеток.
- Давай, уходи через разделитель, подвеска высокая, мы пройдем, - уверенно говорит Игорь - эта уверенность полная туфта, чистой воды ложь, но пусть лучше Ольга считает, что они проскочат, чем заранее настраивается на неудачу. - Попробуем махнуть ближе к утру, как все паникеры утащат свои задницы...
Договаривая, он вытаскивает телефон - заряд еще есть, значок сети показывает полную. Набирает Пашку, тот берет трубку после первого же гудка.
Наскоро Игорь обрисовывает ситуацию, говорит, что они приедут утром. Говорит, чтобы Иванка не дергалась. Пашка с сомнением переспрашивает, все ли у Игоря нормально - Игорь лжет и лучшему другу:
- Лучше не бывает, тут просто адская пробка, попробуем вернуться и или поискать другой вариант, или подождать немного... Давай, до связи. Я приеду.
- Принял. Береги себя. Об Иванке я позабочусь, - обещает Пашка.
Игорь отрубает вызов, бросает телефон куда-то в карман куртки и откидывает голову на подголовник.
Хорошо, что не потащил Ивку за Ольгой, думает вдруг. Пашка о ней позаботится.