[nick]Игорь Караулов[/nick][status]Нахер - это вон туда[/status][icon]https://forumavatars.ru/img/avatars/001a/ce/f5/12-1591203200.jpg[/icon][lz]<b>Игорь Караулов, 28^y.o.</a></b><br><i>профессиональный бычара из твоего парадного, автомеханик от бога</i>[/lz]
Они пробуют другую дорогу - напрасно: там проезд уже закрыт и, судя по всему, не вот только что, в спешке. Ольга разворачивает паджеро, съезжает с проспекта, Игорь прижимает к боку пропитывающийся кровью ворох салфеток, время от времени проваливаясь во что-то вроде дремоты - это не потеря крови, нет, говорит он сам себе, конечно, нет, из него и крови-то вытекло, ну, может, поллитра, не больше.. Это с похмелья, его всегда рубит с похмелья, если не залиться кофе по самые уши и не поесть как следует, а у него и с тем, и с другим напряг - бутерброды и чай у Прасковьи Тимофеевны как в черную дыру провалились, Игоря снова сушит, и жрать охота...
Ольга тормозит где-то - Игорь немного потерялся в родном городе, это смешно и стремно одновременно, потому что ну он же вырос здесь, в Питере, но, должно быть, вот такой город, полутемный, с перекрытми дорогами и слышными время от времени выстрелами, ему незнаком и путает.
Он всматривается в темное лобовое стекло, разглядывает отъезжающие в сторону тяжелые кованые ворота - куда они приехали?

Ольга помогает ему выбраться из ниссана, квохчет над ним как та курица. Игорь почти вываливается с высокой подножки тачки, опирается на бывшую - наверное, слишком тяжело опирается, потому что она продолжает уговаривать его.
Игорь фыркает: случись ему просто напиться, она бы, скорее всего, просто свалила его на обочине, вытолкнув из машины, да еще день назад Игорь думал, что она так поступила бы, истекай он кровью на ее глазах, но, должно быть, некоторое понимание благодарности Ольге все же не чуждо.
Даже сейчас - когда все, что их связывало, оказалось в прошлом, оказалось фальшью.
Хотя за что благодарности - в конечном итоге, возможно, ей было бы лучше оставаться в своей квартире, где все знакомо и свое...
Они запираются в эту чужую квартиру, загорается свет. В другой ситуации Игорь непременно взялся бы расспрашивать, где они - откуда у Ольги ключи, это что, квартира ее нового мужика, какого хрена она притащила его сюда - но сейчас ему немного не до того.
Он почти падает на диван, и пока она мечется по квартире, то включая, то выключая свет, задергивая шторы, чем-то звеня - в квартире пусто, темно и тихо, как будто хозяев нет - стаскивает куртку, бросая на пол, потом прорезанный свитер, промоченный кровью, тут же пачкающий белые подушки дивана. Темно-синяя, сейчас кажущаяся почти черной майка тоже мокрая - Игорь неуклюже, тяжело ее стягивает, стараясь не отнимать липкие мокрые салфетки от бока, но все равно задевает, поднимая руку, скидывает этот мокрый ком на стеклянный низкий столик, совершенно пустой - как будто квартира нежилая.
Прижимает майку к боку, стирая кровь, но из косого разреза тут же выступает новая порция, стоит ему пошевелиться. Игорь тянет вниз пояс джинсов, разглядывая темнеющий кровью край пореза, уходящего вниз по белому, покрытому редкими светлыми волосами животу.
- Блядь, вот ведь, - злится сам на себя - тот мужик же сказал про нож. И он же видел - видел, как что-то блеснуло, так какого хрена.
Такого - слишком взбесился. Не из-за тех долбоебов на приоре даже, а вообще - из-за пробки, из-за потерянного в парадном Ольги времени, из-за истерики Ивки. Взбесился и перестал думать головой - такое с ним бывало.
- Что тебе смотреть, - огрызается Игорь - потому что она, врач, что ли? - Как будто ты понимаешь, сильно, не сильно...
Как будто он сам понимает.
Игорь прижимает покрепче майку, надеясь остановить кровь, осматривается - нет, точно незнакомая хата, он бы запомнил и этот белый диван, и вообще всю эту обстановку, как в музее. Как в галерее - почему-то ему приходит на ум галерея, в которой хозяйничала Ольга. Он там достаточно побывал - и здесь, конечно, картины по стенам не развешаны, но все равно что-то общее есть.
А потом до Игоря доходит, что - слабый запах краски. Слабый, но узнаваемый. Ольга даже приносила его домой иногда - так пахло в ее галерее, если пробыть там достаточно долго, а еще иногда так пахло от ее волос и одежды.
- Нормально все. Нормально. Это мы где?
Она что, купила другую квартиру?
Ну, что у нее деньги были, Игорь знал - но, вроде, не так, чтобы покупать такие хоромы, да еще с видом на Неву, прямо в центре.  К тому же, здесь достаточно обжито - лампы, шторы, какие-то красочные альбомы на стеллаже, телевизор в полстены.

[nick]Игорь Караулов[/nick][status]Нахер - это вон туда[/status][icon]https://forumavatars.ru/img/avatars/001a/ce/f5/12-1591203200.jpg[/icon][lz]<b>Игорь Караулов, 28^y.o.</a></b><br><i>профессиональный бычара из твоего парадного, автомеханик от бога</i>[/lz]
- Чего, блядь? - вскидывается Игорь на упоминание Долохова.
Не Антона, нет, и даже не Антона Павловича - Антонина, мать его, и это имя, и то, что Ольга называет его будто титулует этим полным именем Игоря бесит и всегда бесило, даже два года назад, когда они были женаты.
И вот сейчас она притащила его не много не мало в квартиру к этому Антонину.
Она не отвечает, игнорирует его злость - она вообще так делает, уходит, стоит ему психануть, как будто не желает иметь со всем этим ничего общего, как будто не хочет даже рядом находиться. В игноре она мастер, это Игорь знает - знает, что она молчать может днями, скидывать звонки, тоже днями - их развод не был таким уж прямо цивилизованным, если копнуть поглубже.
Да, обошлось без мордобоя, без распиливания кровати или машины, без выкидываний телевизора с балкона - но и не вот они обнялись в ЗАГСе, подписав все бумажки, или пожелали друг другу всего наилучшего. Точнее, она ему пожелала, а вот Игорь - как обычно бухой, он тогда, кажется, реально запил по-черному, не из-за нее, конечно, не из-за развода, а как-то просто, - промычал что-то, больше всего напоминающее посыл нахуй, и даже баба в темно-синем костюме, ставящая им печати о расторжении брака в паспорта, кинула на него раздраженный взгляд.
А вот от Ольги даже взгляда не дождаться - и она выходит из комнаты, обронив на прощанье, как, дескать, им повезло, что у нее ключи.
Ключи, значит, с тупой какой-то злостью думает Игорь.
У нее ключи от квартиры Долохова - и зачем же?
Пульт от ворот его дома, ключи - и она очевидно чувствует себя здесь как дома, ходит по комнатам как дома, отправляется на поиски аптечки вполне уверенно, и возвращается тоже вполне уверенно, очень быстро, с аптечкой и бутылкой водки.
Игорь бы в чужом доме больше времени искал все это - а Ольга так себя ведет, как будто хозяйка, и все здесь знает.

И Игорь встречает ее злым взглядом, даже бутылка холодной водки, видно, что холодной, вон как запотела, как будто только сейчас из холодильника, не больно-то его радует.
- Нормально все со мной, - огрызается - вот еще, выставляет, как будто это он виноват, что они тут застряли. - Сейчас заклею дыру чем-то, и поедем - Ивка с ума сходит, если до следующего утра торчать тут, вообще двинется.
Ольга стоит с аптечкой с таким видом, как будто лично в доктора поиграть хочет - ну ей-то куда, думает Игорь. Это же все для нее грязно - это не краски ее дебильные, не картины, которые этот самый Долохов мажет. Это кровь, и настоящий человек, и воняет он, само собой, с бодуна потом и перегаром - и он отлично справится без нее.
Думает так и злится - и злость вообще отлично тонизирует, его так просто отлично, так что Игорь больше никуда не плывет, прижимает к боку майку, таращится на Ольгу снизу вверх, а потом требовательно тянет руку.
- Давай. Бутылку давай сюда.
Похмеляться, конечно, поздновато, но Игорь все равно не прочь немного выпить - даже если ему за руль. Что-то ему подсказывает, что ментам сейчас положить, насколько он пьян, лишь бы руль мог удержать.
И это же что-то ему подсказывает, что это дурной знак.

В окна, сейчас задвинутые шторами, тычется угасающий питерский день, по мартовскм серый и короткий - вроде только что был рассвет, а вот уже и сумерки, через два часа все снова утонет в ночи, а значит, надо за эти два часа встать на ноги.
Игорь шарит вокруг себя и едва ли не с удивлением обнаруживает пульт от телека в складках дивана - ну что же, и правда, удивляет, что что-то у них с Долоховы общее, например, привычка бросать пульт где попало.
И баба - потому что Игорь все еще кружит вокруг этого "у меня есть ключи". Кружит, пока молчит - что ему ей предъявить, они в разводе. А потом до него доходит - что.
Он врубает телек с пульта - на какой-то программе по Культуре, принимается переключать каналы в поисках новостных, желательно местных: где-то же должны передавать, какие районы оказались в оцеплении, какие закрыты и где контрольно-пропускные пункты. Куда им ехать, вот что он хочет выяснить, и когда дощелкивает до какой-то местной новостной программы, не сразу даже узнает Питер в этой карте, почти всей красной в центре.
Красный - плохой цвет, цвет опасности, запрещенный сигнал, а они как раз в центре - Игорь даже не сомневается, что квартира Долохова в центре.
- Ты спала с ним? - спрашивает, продолжая зажимать майкой бок - спрашивает, пока еще соображает, что и к чему. - Когда мы были женаты - уже спала? Или еще спала?