Первый вдох всегда самый трудный, болезненный. Мария хватает ртом воздух, выкашливает остатки морской воды, застоявшейся в легких. Сползает с кровати и ползет к ванной комнате, ползет буквально, на четвереньках, голая ползет, потому что не может встать, у нее пока нет сил встать. А потом блюет, долго, болезненно – да, вот такое оно, воскрешение. Ничего возвышенного, никакой красоты. Все тело болит, как будто она переусердствовала в спортзале или мешала алкоголь с дешевой дурью – болит, потому что оно было мертво, а теперь снова живет, и сердце качает кровь, и что там еще происходит внутри нее. Этим Мария никогда особенно не интересовалась, что у нее там внутри. Но это не первая ее смерть, и она дрожащими руками набирает в ванну воды погорячее, забирается в нее, дрожа от озноба. Ванна маленькая, ей приходится сидеть, согнув ноги в коленях, но горячая вода постепенно унимает озноб, унимает крутящую боль в мышцах.
Когда рисуют Иисуса, возвещающего ей о своем воскрешении, он обычно сияет небесным светом, прекрасен и благостен – крестный путь пройден, мучения позади, впереди только торжество его славы, торжество Святого Духа.
На самом деле, все было не так. Мария честно рассказала Петру и другим апостолам, как все было. Что она видела. Только они все равно написали по-своему.
На кухонном столе записка: «скоро буду», в холодильнике макароны с сыром, хлеб и овощи – свежие, не замороженные, и вино. В бутылке, а не в тетрапаке. Настоящий пир по меркам Петра, который ел бы морские камни, если бы мог. Петр, воскресавший сам, знает, как сильно все человеческое в первые часы после возвращения.
Может быть, поэтому и ушел – им больше не пристало…
И дело не только в том, что теперь она чиста – и душой, и телом, как новорожденное дитя. Снова девственница, и недавние порезы на бедрах выцвели, истончились, как будто много лет прошло с тех пор, как она держала в руках нож для колки льда и царапала, царапала на себе слова, которые нужно было выпустить из себя, как птиц из клетки…
Поле того, что им было явлено. После чуда, целого дождя чудес, пролившегося на них на том островке – купина неопалимая, Мария до сих пор несет в себе тот яркий огонь. До сих пор несет в себе благоговейную радость, которую испытала при виде Петра, идущего по воде. И запах цветов, распустившихся под ее рукой. Бог явил им себя, разве что-то может быть важнее этого?
Мария старательно отводит взгляд от стола – она почти лежала на нем, распластанная, пока Петр брал ее. Как шлюху, как блудницу, как она хотела и как заслуживала. Краснеет.
Это было прежде – говорит она себе. Теперь все иначе.
Все иначе.
Она теперь другая – а значит все иначе.
Несмотря на голод, дикий голод, макароны с сыром и вино кажутся почти безвкусными, что-то там с вкусовыми рецепторами. Мария просто ест, ест, пока не появляется ощущение сытости, и вот оно даже приятно. Как и легкое опьянение от трех бокалов вина, которые она выпила один за другим, почти залпом.
Это всего лишь топливо – для тела.
А тело – лишь ножны для души.
Она остро чувствует в себе вот это – восторженное, ликующее, требующее выхода и верит, что теперь это всегда будет с ней. Она бережно пронесет это в себе, не растеряет, не потратит…
Она должна как-то сказать богу это – что она теперь прозрела и обрела слух, а раньше была слепа и глуха. И она знает – как.
В комоде, в верхнем ящике, плеть Петра, Мария берет ее, становится на колени – все такая же голая, но ее нагота сейчас чиста. Неумело замахивается, бьет себя по плечам, по спине… Не останавливается даже когда в замке поворачивается ключ и в тесной прихожей раздаются тяжелые шаги Петра.
Мария говорит с богом. Он не отвечает ей – но ей достаточно того, что он ответил ей там, на острове, под дождем, когда она была испуганна и потеряна. Недостойна. Она и сейчас недостойна – но каждый удар по плечам делает ее чуть более достойной…
[nick]Мари-Мадлен Донне[/nick][status]Мария Магдалина[/status][icon]https://c.radikal.ru/c01/2012/2b/206623d29f5a.jpg[/icon]